车门关上的瞬间，于白闻到了烟味——是廉价烟草混着薄荷糖的气息。

这个味道他记得。

驾驶座上，罗兹单手转着方向盘，黑色墨镜映着窗外闪过的路灯。

"你亲自来？"于白嗓音低哑，指节在膝盖上轻轻敲击，一下、又一下，像某种机械的计量。

"事闹大了，我不放心。"罗兹简短地回答，另一只手递过一瓶冰水，"韦文的死与我们无关，别多想。"

于白没接，后脑靠着座椅，闭了闭眼。

"不过，"罗兹瞥了眼后视镜，"监狱那边已经收到消息了。你的‘外出时限’可能会被缩短。"

"还剩多久？"

"10小时。"

10小时。

于白的指节停在半空，然后缓缓收起，握成拳。

韦文死了，死得干干净净。

没有翻供的可能，没有对峙的证人。

他唯一的线索烧成了灰烬，飘进了海里。

"去哪？"罗兹问。

"格伦大厦1702室。"

罗兹的手指在方向盘上停顿了一秒。

"那个地址已经——"

"我知道。"于白打断他，声音平稳，"但我要亲眼看看。"

罗兹没再说话，方向盘一转，车子朝着城市的方向加速驶去。

车内沉默得只有引擎的低鸣。

于白看向窗外，玻璃上倒映出自己的脸——苍白、冷静，连他自己都看不清那双眼睛里的情绪。

他没告诉罗兹的是，他并不指望能在那里找到什么证据。

他要找的，是记忆。

——那个被强行从他脑中抹去的夜晚，那个他一踏进门就被击晕的案发现场。

他要站在格伦大厦1702室的门口，看看自己的本能是否还能认出那个吞噬了他五年人生的黑洞。

……

车子在格伦大厦前停下。

推门走进大堂时，于白下意识放慢脚步。

头顶的LED灯管惨白刺眼，墙上的楼层索引表显示17楼现在是"蓝鸥创意设计公司"。

电梯上升的二十七秒里，于白盯着楼层数字跳动。

罗兹站在他斜后方，墨镜上映出他绷紧的下颌线。

1702室的门前。

空气中飘着打印机油墨和新拆封的亚克力板气味。

磨砂玻璃门上贴着
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