震耳欲聋的爆炸并非来自远处，它更像一把沉重冰冷的铁锤，狠狠砸在威龙头骨深处。

他猛地从硬邦邦的行军床上弹起，狭窄医疗掩体里浑浊的空气瞬间灌满肺腑，带着消毒水和浓重铁锈混合的窒息味道。

每一次心跳都像在撞击脆弱不堪的颅腔，那是上次近距离爆炸冲击波留下的“纪念品”——

脑震荡的余痛如同恶毒的附骨之疽，顽固地缠绕着他的神经。

他粗重地喘息着，努力压下翻腾的恶心感。

“操……”

一声沙哑的低吼从喉咙深处挤出。

他抬手，指尖用力按压着两侧太阳穴，仿佛要将那钻心的疼痛强行摁回去。

外面，哈夫克的远程火炮——

那些该死的“海马斯”、MARS II和PzH 2000

——如同永不知疲倦的恶魔合唱团，将死神的重低音一波波倾泻在斯帕拉托沃茨小镇的断壁残垣上。

沉闷的爆炸声浪穿透厚实的混凝土掩体，震得头顶昏暗的应急灯管嗡嗡作响，灰尘簌簌落下。

没有时间沉溺于痛苦。

几年血火硝烟淬炼出的本能压倒了所有不适。

威龙翻身下床，冰冷的金属床架瞬间冻得他一个激灵。

他走向角落，那套灰黑色涂装的外骨骼静静矗立在支架上，线条冷硬，棱角分明，如同沉默的钢铁护卫。

冰冷的金属部件贴合身体时带来一阵战栗，神经接驳端口刺入后颈皮肤的瞬间，尖锐的刺痛感闪电般窜过脊椎。

视野猛地一暗，随即被激活的HUD（头盔显示器）点亮，淡蓝色的数据流瀑布般在视网膜边缘无声流淌：

生命体征、能量储备、武器状态、小队成员位置标记……

冰冷的光标稳定地跳动着。

他活动了一下被外骨骼包裹、强化后的手臂，机械关节发出低沉的液压传动声，力量感重新充盈疲惫的躯体。

他抄起倚在墙边的R14M战术步枪，冰冷的金属枪身传递着一种奇异的、令人心安的熟悉感。

沉重的军靴踏在粗糙的水泥地面上，发出清晰的回响。

他推开吱呀作响的沉重铁门，走进了通往营区主体部分的甬道。

通道并不长，但压抑得令人窒息。

头顶的应急灯管大多已损坏，仅有几盏顽强地闪烁着惨白的光，在布满弹痕和裂缝的混凝土墙壁上投下扭曲晃动的阴影
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