喀什噶尔在燃烧。

那是一种沉闷、带着浓重焦糊味的燃烧，像是大地自身在痛苦地呻吟。

白日里还高悬着、无情炙烤着灰黄城池的太阳，早已被浓烟撕碎吞噬，只余下暗红浑浊的余烬涂抹在西天。

风，裹挟着滚烫的沙砾和呛人的烟火气，在迷宫般的街巷里横冲直撞，卷起碎纸、破布和某种更轻、更灰白的东西，在空中打着绝望的旋儿。

空气粘稠得如同凝固的血块，每一次喘息都带着铁锈的腥甜和皮肉烧焦的恶臭。

遥远的地方，持续不断的闷雷滚过天际，那不是天罚，是刘锦棠将军的炮队，正用沉重的开花弹一寸寸啃噬着这座号称“不可攻破”的雄城。

每一次炮击，脚下古老的土地都随之痉挛、战栗，如同垂死的巨兽在抽搐。

阿古柏的宫殿——这座耗费无数民脂民膏、镶嵌着蓝绿琉璃、在和平岁月里曾闪耀着令人不敢逼视的奢靡光华的堡垒——此刻也正发出痛苦的呻吟。

一块巨大的琉璃瓦被炮火的冲击波震松，挣扎着滑落，在宫殿前坚硬如铁的盐碱地上摔得粉碎，那清脆又沉闷的破裂声，在炮声的间隙里显得格外惊心动魄。

碎屑飞溅，在昏暗中划过几道短暂而绝望的微光。

宫殿深处，一间巨大而空旷的厅堂内，烛火摇曳不定。

墙壁上那些繁复的几何花纹和《古兰经》经文，在剧烈晃动的光影里扭曲、变形，如同地狱图景的投影。空气里弥漫着一种令人窒息的混合气味：昂贵的安息香徒劳地燃烧，试图掩盖弥漫全城的焦糊和血腥，却反而混合出一种更加诡异、更加不祥的气息。

角落里，几个侍女蜷缩着，像受惊的兔子，每一次炮声炸响，她们瘦弱的肩膀就猛地一缩，压抑的啜泣声细若游丝，却又像针一样刺入紧绷的神经。

门外，侍卫们沉重的皮靴踏在冰冷石砖上的声音急促而杂乱，金属甲叶碰撞摩擦的哗啦声、压低嗓音的嘶吼命令声，交织成一曲濒临崩溃的序曲。

在这片混乱与恐惧的中央，站着阿古柏。

他不再是那个号令万军、睥睨西域的征服者。

他身上那件象征无上权力的、用金线织就的锦袍，此刻松松垮垮地挂在他明显佝偻下来的身躯上，显得无比宽大而滑稽。

汗，油腻腻的汗，从他花白的鬓角、从他那张曾经因威严而令人不敢直视、如今却松弛浮肿的脸上不断渗出、汇聚，沿着深刻的法令纹沟壑蜿蜒流下，滴落在他
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