光绪五年秋，霜意已悄然染透湘中大地。

刘岳昭花屋“存养堂”庭院内，几株晚菊在清寒的风中勉力支撑着，那细瘦花瓣边缘已显出焦枯痕迹，如同老人手上无法抚平的褶皱。

他枯坐石凳上，指尖无意识摩挲着冰凉坚硬的石面，目光投向院外，仿佛要穿透眼前这方小小天地，去捕捉某个早已消散在风中的轮廓。

“老帅，又在想那些旧事了？”声音自身后传来，低沉中犹带金石余韵。

刘岳昭不用回头也知是刘连捷，他这位老兄弟，脚步仍如当年踏过战地般沉稳。

两人花屋相距不过一里，刘连捷那座“师善堂”，每日里总有几趟往返。

刘岳昭微微摇头，唇角牵扯出一丝干涩笑意：“连捷啊，你听听，这风……像不像同治元年，咱们在祁门大营外头刮的那场大风？鬼哭狼嚎的。”

他顿了顿，目光投向院角一株叶子落尽的枯树，声音更低下去，“那时节，心里头揣着火，只嫌风不够大，吹不散长毛的营垒……如今呢？”

他自嘲般抬了抬松弛的眼皮，望向檐下悬着的一柄蒙尘佩剑，“风还是风，人，倒像是这霜打过的菊，精气神……熬干了。”

刘连捷在他对面石凳坐下，动作间，身子骨发出细微而清晰的咯吱声，如久未上油的旧车轴。

他抬手搓了搓布满风霜刻痕的脸颊：“谁说不是？当年刀头舔血，死生一线，眼皮子都不带眨一下。

如今倒好，”他朝存养堂厅堂努了努嘴，那紫檀木架子上，几件昔日视为性命的玉器、古瓷，在幽暗光线里泛着冷漠的光，“守着这些劳什子，骨头缝里都往外渗凉气。

日子太平静，静得……骨头都生了锈。”他粗糙的手指捏起石桌上几片枯黄的落叶，在指间捻碎，簌簌的粉末随风飘散。

两个曾经搅动过半个大清疆场的老人，一时间都沉默下来。

存养堂偌大的庭院里，只剩下秋风穿过回廊、拂过残菊的萧索声响，单调而固执地回旋。

那声音细听之下，竟隐约带点呜咽的意味，缠在耳畔，挥之不去。

正午时分，日头懒懒地爬上中天，将几缕有气无力的光斑投在廊下冰冷的青砖地上。

管家引着两个人影，穿过垂花门，打破了这潭死水般的寂静。

走在前头的是个老木匠，姓周，一张饱经风霜的脸膛刻满沟壑，如同被湘江水和岁月冲刷过的岸岩。

他肩上稳稳挎着个鼓鼓囊囊的
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