西伯利亚的寒风似乎一夜之间变得更加凛冽，像无数冰冷的刀片切割着沃斯托克-51小镇。

教堂阁楼里，透龙像往常一样，将温热的羊奶递到爱莉希雅嘴边。

小家伙紫水晶般的眼睛眨了眨，这次没有玩勺子，而是乖乖地小口吮吸起来，只是眉头微微蹙着，仿佛也感受到了窗外那不同寻常的寒意。

透龙注意到了这一点，但并未深究。碳基生命的脆弱感官总是对气候变化过度反应。他更在意的是楼下传来的、压抑不住的、撕心裂肺的咳嗽声。

约瑟夫神父终于还是倒下了。

前几日只是低烧和轻微的咳嗽，神父固执地认为是“老毛病”，拒绝去医院，只喝了点彼得大叔送来的草药蜂蜜水，但昨夜的风雪似乎成了压垮骆驼的最后一根稻草。

清晨透龙下楼时，发现老人蜷缩在壁炉旁的旧椅里，裹着厚厚的毯子，脸色灰败，呼吸急促而费力，每一次咳嗽都像是要把肺腑都咳出来，浑浊的眼眸里满是痛苦和虚弱。

“透…透龙…”神父看到楼梯上的身影，挣扎着想说话，却被更猛烈的咳嗽打断。

透龙站在楼梯口，面无表情地看着这一幕。人类的衰老与疾病，如同生锈的齿轮，是自然规律的一部分。

透龙感到些许烦躁，一个病重的老人意味着需要更多的关注、药物、甚至医生上门，而医生意味着更细致的观察——他讨厌被观察。

爱莉希雅似乎也被楼下剧烈的咳嗽声吓到了，小嘴一瘪，紫眸里瞬间蓄满了泪水，眼看就要爆发出一场“无序波动”。

透龙几乎是条件反射地伸出手指，悬在她眼前。

然而这一次，那根万能的“静音”手指失效了。

爱莉希雅没有看他的手指，她小小的身体转向楼梯口的方向，透过阁楼栏杆的缝隙，努力向下望着。泪水大颗大颗地滚落，她的小手紧紧抓住透龙的衣襟，发出一种压抑的、带着恐惧的呜咽声。

透龙叹了口气，他抱起爱莉希雅，走下楼梯。壁炉的火烧得很旺，但似乎驱不散神父身上的寒意。

“药…在…厨房…柜子…”神父喘息着，断断续续地说，每一次呼吸都带着沉重的哮鸣音。

透龙闻言，将爱莉希雅放在神父脚边一块厚实的羊毛地毯上，随即便去拿药。

小家伙立刻手脚并用地爬到神父腿边，仰着小脸，紫水晶般的眼眸盛满了泪水，一眨不眨地凝视着老人痛苦扭曲的脸庞。

她伸出小小的、
（本章节未完结，点击下一页翻页继续阅读）