每个人的发梢都沾着点若有似无的香。阿雪拢了拢鬓角，指腹碰到一缕被香熏软的发丝，忽然想起小时候在素月庵，灵狐残魂总爱用烟给她编小辫，烟丝缠在发间时，会留下这样淡淡的暖香。那时她总嫌烟味呛，现在却觉得，这香气比任何熏香都让人安心——就像知道有谁一直在身后，从未走远。
但谁都知道，那团温柔的白影从未离开。
它藏在院角的玉兰花瓣里。风拂过花枝时，花瓣簌簌作响，仔细听，能辨出三百年前的语调——是灵狐残魂在跟冰谷先祖说话：“你看这花，开得比去年早。”“等冰谷的雪化了，也种上一排吧。”风大些时，花瓣落得急，又像是它在笑，笑声混着花香漫进庵堂，落在阿雪的汤碗里，漾开一圈圈甜。
它躲在灶边的陶罐里。阿风收拾碗碟时，木勺碰到罐底，发出“哐当”一声轻响，罐壁上凝结的水珠忽然顺着纹路往下淌，画出一只模糊的狐狸轮廓。他想起灵狐残魂说过，当年先祖的玄冰剑曾靠在这只陶罐旁，剑上的寒气与汤的热气撞在一起，在罐壁上结了层薄冰，像幅透明的画。现在那层冰早化了，可罐底的炭火总烧得格外旺，像有谁在悄悄添柴，要把这暖意续得久些，再久些。
它住在冰谷遗族的画册里。孩子翻页时，纸页摩擦的声响里，能听见极轻的笔触声——是灵狐残魂在帮他补全画里的细节：给先祖的剑穗添上冰蓝流苏，给阿雪的发间别上雪莲瓣，给阿风的汤罐画朵桂花。每当新的图画浮现，纸页会带着点微热的暖意，像谁刚用掌心焐过这页纸，要把故事里的勇气捂得更烫些。
就像素月庵的铜铃，挂在檐角三百年，风吹一次，就响一次。铃舌上的铜绿都浸透了山雨，可响声依旧清亮，像在数着归来的脚步：第一次响，是先祖带着玄冰剑离开；第二次响，是三人从九寒殿归来；将来还要响无数次，等冰谷的孩子捧着新花来，等画册的空白页写满新故事，等春天在冰谷扎下更深的根。
就像冰谷的雪，化了三百年。最初的雪下得又急又猛，能冻裂玄冰剑的剑鞘；后来的雪渐渐软了，落在草芽上会轻轻化掉；现在的雪，竟带着点暖意，落在手心里，没等看清形状就成了水，像在跟土地说：“我要走啦，让花来陪你。”
就像那本画册，写了三百年。最初的纸页泛黄发脆，画里的先祖举着剑，身后是漫天黑雾；后来的纸页渐渐变软，画里的三个孩子在雪地里追跑，身后是初融的冰；现在的纸页泛着温润的光，画里的素月庵飘着汤香，冰谷的土地上，花籽正顶开最后一块残雪
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