前段时间，母亲走了。
医院消毒水味道，像是海水退潮后的腥气。
直往鼻子里钻，熏得人眼睛酸胀。
那天我跪在病床边，握紧母亲的手。
瘦得只剩骨头的手硌得人生疼。
母亲嘴里含糊不清嘟囔着闽南语，声音细弱蚊蝇。
“阿妹，替我去看……去看刺桐城的凤凰花，开满海岸啊……”
她脖子戴着的银锁上，凤凰花缠绕海浪，纹路古朴。
那是父亲当年请银匠打的聘礼，也是惠安女出嫁时，必不可少的吉祥物。
母亲遗愿像是沉重叹息，叩开记忆大门，直抵1998年雨季。
那年我七岁，在渔村祠堂外捡了些断瓷片，在青石板上临摹凤凰花。
祠堂外，雨水淅淅沥沥。
母亲穿着靛蓝斜襟衫，头戴缀着红绒球的斗笠。
正和村里的惠安女一起修补渔网。
雨水顺着屋檐滴落，打湿了我脚边泥土。
“阿母，你看！第九十九朵啦！”
我指着石板上逐渐成型的花纹，花瓣间，藏着父亲教我画的纹样。
母亲却冲进祠堂，一把夺过我手中瓷片，尖声喝斥。
“不准画！听到没？再画这些‘无根花’，我就把你丢到海里，让龙王收走！”
那夜，躲在蚊帐里，我才隐约明白。
父亲三年前“失踪”，并非意外，而是葬身怒海。
村里老人说，凤凰花是海难亡灵的引路花。
画得多了，会引来“无依孤魂”。
母亲怕极了，她怕父亲魂灵循着花纹回家，更怕再次失去至亲。
从此，凤凰花成了我们家最忌讳的图案。
2008年深秋，我在泉州西街的簪花围小店打工。
总喜欢将茉莉、素馨、玉兰穿插组合，指尖也沾染上花香，还有海风咸味。
有个穿着洗旧中山装的老先生，拄着拐杖。
每天傍晚都来摊位前。
默默注视我发髻上，别着的那支老旧银簪。
“姑娘，你这簪子上的‘海浪缠枝’纹，是老惠安手艺。”
老先生颤巍巍，递给我一个锈迹斑斑的铁盒。
盒子里，躺着半片银锁。
上面依稀可见凤凰花和海浪纹路。
“十三年前，‘闽狮渔602’沉没。
打
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