有回雪下得紧，铅灰色的云低低地压着断桥的飞檐，雪粒子打在琉璃瓦上，发出“沙沙”的脆响，像无数细沙在研磨时光。柳疏影裹着件洗得发白的青布棉袄，蹲在湖边的青石板上，面前支着块临时架起的画板。砚台里的墨汁冻成了硬块，她呵着气来回磨，白雾从唇间涌出，很快又被寒风撕碎，指尖冻得通红，像浸在雪里的樱桃，每动一下都带着细微的刺痛，却攥着竹笔不肯停。
湖面上的残荷早已没了夏日的舒展，墨绿的叶片被雪压得弯了腰，边缘卷成焦褐色，却偏有几茎梗子硬挺着，在风雪里微微颤动，像不肯低头的骨头。柳疏影眯着眼看了半晌，忽然蘸了浓得发稠的焦墨，笔锋在纸上重重一顿，顺着荷梗的弧度往下拖——墨色深一块浅一块，深的像梗子冻裂的纹路，浅的像雪落在上面化出的水痕，抖抖索索的笔触里，竟像有细碎的喘息声从纸间漫出来。
画到正午，雪忽然下得急了，鹅毛似的雪片扑在画板上，转眼就积了薄薄一层。她抬手抹了把脸，雪水混着墨汁在颧骨上画出道黑痕，倒让那双眼睛显得更亮了。这时有个穿红棉袄的小姑娘跑过来，羊角辫上还沾着雪粒，指着画纸脆生生地喊：“阿姨，这荷叶在哭呢！”
柳疏影一怔，顺着小姑娘的手指看去——那荷梗的弯折处，焦墨晕开的痕迹竟真像道泪痕。她忽然笑了，从怀里摸出块温热的帕子给小姑娘擦了擦冻红的鼻尖，然后提笔在荷叶边缘点了滴淡墨。那墨滴在宣纸上慢慢晕开，像颗悬而未落的泪，恰好停在雪光映照的留白处。
“它不是在哭哦。”她的声音带着呵气的白雾，“是在等春天呢。”
小姑娘似懂非懂地点点头，被寻来的母亲牵走时，还回头望了眼那幅画，红棉袄的身影在雪地里像朵跳动的火苗，很快就融进了断桥的人潮里。柳疏影望着那抹红，忽然觉得荷梗的线条里多了点什么，她抬手弹掉画板上的积雪，竹笔在指间转了个圈，笔杆上“留”字的刻痕里积了雪，倒像添了笔银边。
那幅《雪荷图》后来被晚云姑娘买去了。晚云来取画的那天，穿了件月白披风，站在寒碧斋的窗前，指尖抚过画中那滴淡墨：“这荷不是在哭，是在等春天。”她说话时，窗外的雪刚好停了，阳光漏过云层，在画纸上投下道金斑，恰好落在荷梗的弯折处，像给那硬挺的梗子镀了层暖光。
那天晚云还邀她去烟雨楼，说有位琴师弹得极好。柳疏影抱着画去时，正赶上梧桐弹《秋江夜泊》，琴音从二楼飘下来，像船桨划开薄冰，一下下挠着心尖。她忽然手痒，
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