夜色渐浓时，巷子里的灯笼像是被谁点了咒，一盏接一盏亮起来。红的像熟透的樱桃，汁水能从灯笼纸里渗出来似的；黄的似刚剥壳的蜜橘，暖融融的光晕裹着晚风，把墙角的青苔都染成了金绿色；蓝的若浸了秋水的宝石，冷幽幽地映着檐角的飞翘，连掠过的蝙蝠都沾了层靛青。这些灯笼一串一串悬在檐角，竹骨绷得笔直，绢面被风掀得簌簌响，把青石板路照得明明灭灭——亮处能看清石缝里嵌着的陈年茶叶渣，暗处又藏着猫的影子，像铺了满地碎星，踩上去都怕硌着脚。
我站在茶馆门口，扶着门框的手沾了点门框上的包浆，那是沈砚之当年亲手刷的桐油，如今摸起来滑溜溜的，带着点木头的温凉。看着光影在石板上流淌，恍惚间竟觉得那是沈砚之当年弹断的琴弦，被月光化成了水。记得那年他在巷口的老槐树下弹《平沙落雁》，弦断时的脆响惊飞了树顶的夜鹭，他弯腰捡弦的样子，发梢垂在琴上，像段被风吹乱的墨，和此刻灯笼投下的影子重叠在一起，让人分不清是回忆还是眼前。
苏燕卿起身告辞时，长衫的下摆扫过竹凳，带起些微茶末。那些茶末是下午算账时撒的，绿中带褐，混着点桂花碎——是前几日新收的桂花，苏燕卿说要腌成糖桂花，给小玉儿做藕粉圆子。她刚把账房的算盘归置好，紫檀木的算珠被她拨得溜圆，指缝里还沾着点墨痕，是给烟雨楼的姑娘们算月钱时蹭上的。那墨是她特意让人从徽州捎来的松烟墨，磨出来的汁黑中泛青，她说“写账就得用这样的墨，一分一厘都清清楚楚，免得日后扯皮”。
小玉儿像只刚出笼的小雀，一下就扑过去抱住她的胳膊。这孩子今天穿了件水红的小袄，是苏燕卿用自己的旧衫改的，领口还绣着半朵兰草，针脚歪歪扭扭，显然是小玉儿自己补的。辫梢的红绳是苏燕卿昨天刚给她编的，用的是胭脂染的丝线，绳头打着个小巧的蝴蝶结，蹭在苏燕卿的月白长衫上，留下淡淡的红痕，像落了朵刚谢的桃花——去年春天，沈砚之也在我袖口绣过这样的桃花，针脚比这还歪，却让我宝贝了整整一个春天。
“师父，我想去看新排的《白蛇传》，”小玉儿仰着小脸，眼睛里的光比巷口的灯笼还亮，睫毛上沾着点下午吃绿豆酥时蹭的碎屑，是杏仁味的，混着她发间的皂角香，“听说今天演到断桥，小青拔剑要杀许仙，白素贞挡在前面哭，台下的太太们都抹眼泪呢！前儿个我去后台，看见扮演白素贞的李姐姐在练哭腔，嗓子都哑了，她说得把眼泪含在眼眶里，掉下来时要像断线的珠子，才能让看官揪心。”
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