蓝布掀开的瞬间，枣泥的甜香混着茉莉香漫出来，像把整个春天都揉碎了装在里面，暖得人鼻尖发酸。糕是切成小块的，码得整整齐齐，每块都印着小小的莲花纹，用模子压的，纹路清晰，花瓣上还点了点胭脂红，像刚从水里捞出来的，带着露水的润。我忽然想起沈砚之当年给我刻的木梳，梳背上也刻着这样的莲花，他刻到半夜，指尖被刻刀划了个口子，血珠滴在莲心，晕成个小小的红点儿。后来他总说：“这样才像真的莲，有血有肉的。”
“进来喝杯茶吧，”我侧身让他进来，晨光从门洞里涌进来，在地上铺了块金毯，能看清尘埃在光里跳舞，“新采的龙井，刚泡好，张茶农说今年的雨足，比去年的润。”
他愣了愣，脚在门槛上顿了顿，像在犹豫该不该迈进来。那门槛是沈砚之当年特意加高的，说“高门槛挡财，也挡灾”，王老爷当年总笑话他迷信，说“码头走船的，信这些没用，靠的是力气和良心”。如今，他却像跨不过去似的，迟疑了半晌，才抬起脚，鞋跟在门槛上磕了下，发出“咚”的轻响，像敲在心上。他抬起头时，晨光刚好落在他眼里，那里头有局促，有不好意思，还有点藏不住的欢喜，像个得了糖的孩子，让人想起二十年前，他扛着账本从芦苇荡里走出来时，也是这样，满身是血，眼里却亮得很。
“……好，”他终于开口，声音轻得像怕惊扰了什么，“那就……叨扰了。”
走进茶馆时，阳光正好透过窗棂，斜斜地落在他身上，把他头发上的白霜照得亮晶晶的，像落了层茉莉的花瓣。那白霜不是雪，是岁月积下的痕迹，一缕一缕贴在鬓角，被光一照，竟泛着细碎的银辉，像谁用银丝在他发间绣了朵不谢的花。他的目光在屋里扫了一圈，掠过墙角那盆半枯的文竹——是去年沈砚之临走时浇的最后一次水，后来我总忘了添水，竟让它枯了大半，如今却从根须处冒出点新绿，怯生生的，像藏着不肯死心的希望。视线最终落在柜台后的“焦尾”琴上时，他忽然停住了脚步，喉结轻轻滚了滚，像有话堵在嗓子眼里。
那把琴被我擦得锃亮，琴身的桐木纹理在光里像流动的水，弦轴上缠着新换的红绸——是他当年赎琴时，我偷偷在琴行买的。记得那天雨下得很大，他揣着卖苦力攒了三个月的碎银，站在琴行屋檐下犹豫了半天，裤脚淌着泥水，却舍不得迈进店里半步。我躲在门后看着，心头发紧，悄悄把自己的银镯子褪下来塞给掌柜，换了这段红绸，趁他赎琴时缠在了弦轴上。红绸上还绣着缠枝莲，针脚细密得像蛛丝，是我熬了三个通
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