他转身离开时，听见身后传来细微的声响，“啪嗒”一声，轻得像雪花落在梅蕊上。大约是她碰掉了什么——或许是那只空了的锦盒，酸枝木的边角磕在青石板上，该会留下个浅浅的凹痕；又或许是藏在袖袋里的针黹，银针坠地的脆响混在风里，像谁在暗处轻轻叹了口气。他没有回头，甚至连脚步都没顿一下，指尖捏着那个青碧色的荷包，绸缎的温润透过指尖漫上来，却让他觉得腻烦，像沾了满身的蛛网，缠得人透不过气。
这种带着体温的心意，太沉，也太不值钱。他沈知远要走的路，是铺着金砖玉瓦的青云道，脚边该是尚书府的嫁妆清单，是父亲书房里那叠写着“擢升”的奏折，而不是这种绣歪了眼睛的鸾鸟荷包。他能想象出她此刻的模样：定是蹲在地上，慌慌张张地摸索着什么，鬓角的珍珠钗歪了，月白舞衣的裙摆沾了灰，像只被雨打湿的雀儿，狼狈又可怜。可那又如何？怜悯这种东西，是最无用的情感，只会拖累人前行的脚步。
走到街角，马车早已在槐树下等着了。车夫老陈见他过来，连忙掀起车帘，动作麻利得像怕慢了半分就要挨罚。车辕上挂着的铜铃被风一吹，“叮铃”响了一声，惊飞了檐下栖息的夜鹭，翅膀扑棱棱扫过灯笼，把光影搅得一片乱。沈知远弯腰上车前，目光不经意扫过墙角的污水沟——黑黢黢的水洼里漂着烂菜叶和破布条，像张贪婪的嘴，等着吞噬一切被丢弃的东西。
他手指一松，那个青碧色的荷包就落了下去。绸缎沾了黑水的瞬间，像被打湿的蝶翅，猛地缩成一团，金线在浊水里闪了一下，像颗垂死的星子，很快就被流淌的污水卷走，顺着暗沟的坡度往下淌，连点涟漪都没留下。他甚至没多看一眼，仿佛丢弃的不是一个绣了无数个夜晚的荷包，而是片碍眼的落叶。
这种廉价的心意，就该待在这种地方——阴暗，潮湿，见不得光。像那些在玉楼春里老去的舞姬，年轻时再风光，老了也不过是被老鸨赶出门，在城墙根下搭个破棚，靠着路人的残羹冷炙苟活，最终都要被抛进时光的污水沟里，烂成一捧无人问津的泥。飞燕？她现在是红极一时的“舞绝”，可再过十年，二十年，还不是一样的下场？他见过太多这样的女子，把一时的恩宠当终身的依靠，蠢得无可救药。
回到府中，仆从早已掌上了灯。十六盏琉璃灯把书房照得亮如白昼，暖黄的光晕漫过紫檀木书桌，在地上投下稳重的影子。桌上的宣纸上，那封来自礼部尚书的回信摊开着，字迹是标准的馆阁体，工整有力，墨迹透着股不容置疑的威严，每个字都像
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