泥浆是温的。
混着血，也混着人和马的内脏，散发出一股甜腻的腥臭。
战斗已经不能称之为战斗。
这是一场，狩猎。
六千名骑在马背上的屠夫，狩猎着十万头，在泥潭里打滚的牲口。
赵军的指挥系统，在李牧被杀死的那一刻，就彻底崩溃了。
他们的军神死了。
被那个魔鬼，用最羞辱的方式，像捏死一只鸡一样，捏死了。
他们的信念，也跟着那把碎裂的青铜古剑一起，变成了粉末。
现在，支撑他们行动的，只剩下最原始的本能。
逃。
不顾一切地逃。
逃离这片沼泽。
逃离那个，提着双剑，在人群中闲庭信步的魔鬼。
蒙骜的刀，卷刃了。
他不知道自己砍了多少人。
一百？
二百？
他只知道，挥刀，劈砍，再挥刀。
手臂早已麻木，沉重得像是灌满了铅。
虎口被震裂，鲜血和刀柄黏在一起，分不清彼此。
他像一具被抽走了魂魄的木偶，被一根无形的线牵引着，执行着最简单的指令。
杀。
他看见一名赵国士兵，跪在泥水里，放弃了抵抗，对着他拼命磕头。
“降了！我降了！别杀我！”
蒙骜的刀，顿了一下。
“噗嗤。”
一支黑色的箭矢，从他身侧飞过，精准地，射穿了那名降兵的后脑。
是魏哲的“死人”。
他们像一群尽职的牧羊犬，驱赶着羊群，也监视着，蒙骜和他手下这些，“不够纯粹”的屠夫。
任何一丝犹豫，都会被他们用最直接的方式，“纠正”。
蒙骜的瞳孔，没有丝毫波动。
他拨转马头，寻找下一个目标。
他的心，已经在那片被屠杀的村庄里，死了。
现在的他，只是一具，会呼吸的，兵器。
魏哲，没有再动手。
他把惊鲵剑，插回腰间。
他骑上了一匹不知是谁的战马，就那么，不紧不慢地，跟在冲杀的队伍后面。
他像一个挑剔的工匠，审视着自己，刚刚锻造出的作品。
他看着蒙骜。
看着他机械地挥刀，眼神空洞如死灰。
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