所有事都做完了。
她擦干手，站在厨房中央，听了一会儿房子里突然涌来的寂静。
然后她走向女儿的房间。
门开着，被子乱七八糟堆在床上，枕头歪到一边，床单皱成一团。
昨晚的痕迹还在，不只是凌乱，是某种一眼就能认出的“用过”的气息。
雅子在床边站了一会儿。
然后她弯下腰，扯住被单两角，用力一掀。
被单在空中展开，又缓缓落下，堆在她脚边。
一股温热、混杂的气息飘散开来。
是年轻男人的气味。
不是汗，不是沐浴露，是那种更原始的、从皮肤深处透出来的味道。
干净的，侵略的，让人想起清晨健身房、想起刚晒过太阳的棉被、想起很多很多年前某些模糊的夜晚。
雅子低下头。
她只是想卷起床单。
可她发现自己的脸离那堆布料很近。很近，近到呼吸会把它吹动。
她闻了一下。
很快，很短，像被烫到一样，立刻直起身。
没人看见。
她把床单胡乱卷成一团，用力塞进臂弯里，抱得很紧，像要把它勒死。
布料压扁在她胸口，那股气味却顽固地从指缝间钻出来，丝丝缕缕，绕着她。
雅子站在空荡荡的卧室中央，抱着女儿和另一个男人纠缠过的床单，一动不动。
又愣了一会儿，雅子才回过神来。
不行。
不能站着发呆。
她弯腰把卷成一团的床单抱起来，被罩、枕套，全扯下来，一股脑塞进洗衣篮。
布料堆得冒尖，她压了压，抱着走向洗衣房。
扔进滚筒，倒洗衣液，按键。
机器开始注水，嗡嗡地转起来。
她又返回女儿房间。
被子要晒，褥子也得换。
她把褥子拖到窗边，推开窗户，冷空气涌进来，冲淡了房间里那股暖烘烘的气味。
然后她弯下腰，清理床头柜旁的垃圾桶。
一眼就看到了。
雅子愣住了。
一个、两个、三个、四个、五个、六个。
六个。
她以为自己数错了，又数一遍。
六个。
一盒才十二个。
正常男人，两三个顶天了。
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