沈星晚走进去。院子里变了样。
靠墙那堆树枝码得整整齐齐的，长短差不多，粗的一头朝外，细的一头朝里，像捆柴火似的扎好了，绳子勒得紧紧的，提起来不会散。墙角那个小棚子又加固了一层，木板上钉了几颗新钉子，钉帽砸得扁扁的，嵌在木头里，摸上去不会扎手。油布拉平了，用砖头压着边角，一块砖压一个角，四块砖压四个角，风再大也吹不起来了。
院子中间那块地翻了一小片，冻土被敲碎了，拢成一堆，露出底下潮乎乎的泥土，黑褐色的，捏一把能攥出水来。旁边还有大半块没动，硬邦邦的，锄头印子浅浅地留在上面，一道一道的，看得出使了不少劲。地冻得太硬了，一锄头下去只刨出一个白印子，要连着刨好几下才能敲下一小块。陈星晴不急，她有的是时间，一天刨一点，总能刨完。
她刚才就蹲在那儿刨土，鞋底上沾了一层泥，裤腿也蹭上了土，膝盖那儿还有一块湿印子，是跪在地上干活蹭的。手上有几道浅浅的红印子，是握锄头握的，还没起茧，但迟早会起。
沈星晚站在门口看了一圈，没说话。陈星晴已经把锄头靠在墙根了，锄柄靠着墙，铁刃朝下，稳稳地立着。她拍了拍手上的土，又拍了拍裤腿上的泥，笑了笑。
“吃午饭了没有？我正准备做呢。”
“没。”
陈星晴转身进了厨房。灶台已经擦过了，案板上放着半棵白菜、几根葱、一小碗面粉。白菜是昨天买的，外面几片叶子有点蔫，她把蔫的撕掉了，里面的叶子白生生的，脆生生的，切的时候咔嚓咔嚓响。葱也是昨天买的，根上的泥还没洗掉，泡在碗里，根须在水里飘着，像一撮白胡子。
她舀了水，和上面，揉成团。面团在案板上摔来摔去，发出“啪嗒啪嗒”的声音，揉一会儿，撒点干面粉，再揉一会儿。揉好了，用擀面杖擀开，擀成薄薄的一大片，叠几层，切成面条。刀快，切得快，面条切得粗细均匀，抖开撒在案板上，白花花的，像一把散开的白线。
水开了，面条下进去，在锅里翻腾，像一群白色的鱼在沸水里游。她把白菜切了切，白菜梗切细条，白菜叶切宽条，分开放。梗先下锅，煮一会儿再放叶子，这样叶子不会煮烂，梗也能煮透。面条煮得差不多了，她从碗柜里摸出一个鸡蛋，在锅沿上磕了一下，蛋液滑进汤里，散成一朵白花花的蛋花，在沸水里翻滚，像一朵云被风吹散。
沈星晚进了东屋。床铺好了，被子是新的，她从空间里拿出来的那两床，一床盖一床垫。陈
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