那家便利店夹在一间关张已久的修理铺和一面爬满枯萎藤蔓的砖墙之间，门面窄得像是被两侧的建筑挤扁了肩膀。
招牌上的霓虹灯管缺了最后一截笔画，在天色将暗未暗的时分，忽明忽暗地闪烁着含糊的光。
白厄推开那扇玻璃门，门轴发出一声拖沓的、生锈般的呻吟。
店里很安静，安静到头顶那排旧日光灯发出的低频嗡鸣都显得格外清晰。
货架上的商品摆得整整齐齐，却带着一种说不清道不明的朴素——不是刻意为之的极简，而是这里的主人似乎并不在意那些花里胡哨的包装与促销标签，只把东西码好，便不再多管。
他走到冷柜前，拿了一瓶最普通的矿泉水。
瓶身冰凉，凝结的水珠顺着指缝滑下来。
收银台后站着一位少女。
她穿着便利店统一的制服，衣领熨帖平整，袖口的纽扣扣得一丝不苟。
她低着头，正看着手里的什么东西，额前柔软的碎发垂下来，恰好遮住了眉眼。
听见脚步声靠近，她抬起头，露出一双安静的眼眸。
“你好，这位先生。”她的声音很轻，却并不怯弱，像是练习过无数次的标准问候，末尾微微上扬，“一共三十信用点。”
白厄点了点头，从口袋里掏出一张卡，在收银台侧面的读卡器上贴了一下。
机器发出一声短促的蜂鸣，屏幕上跳出一行红色的提示——读取错误。
他微微一愣，将卡翻转过来，重新贴上。又是一声蜂鸣，同样的红色提示。
他下意识地摸了摸口袋，像是在寻找一个根本不存在的备用方案。那只握惯剑柄的手此刻捏着一张无效的卡片，骨节微微泛白。
“这个——”
他抬起头，想要解释什么。
不是狡辩，不是推脱，只是一个旅人在异乡的收银台前，被一张失灵的卡片剥夺了话语权时，最本能的窘迫。
他可以面对千军万马面不改色，却会因为三十信用点的矿泉水而感到一种近乎天真的难堪。
少女没有打断他，也没有用那种居高临下的耐心等着他解释。
她只是微微歪了歪头，目光从他手中的卡上轻轻掠过，然后落回他的脸上。
她没有看那张不断闪烁红色提示的屏幕，也没有去按柜台下方那个可以呼叫保安的按钮。
三十信用点而已。
她看出来了。
这个白
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