庙里的灯是铜的，很旧，灯座上的铜绿一层叠一层，像树的年轮。年轮是圆的，铜绿也是圆的。一圈一圈的，从灯座的底部爬到顶部，又爬下来。灯芯烧得很短了，火苗从灯芯的根部蹿出来，一跳一跳的，把墙上的影子拉得忽长忽短。影子在墙上跳着，像跳舞。舞是死的，影子是活的。活的东西会动，死的东西不会。影子会动，所以影子是活的。火苗灭了，影子就死了。火苗还在，影子还活着。
林渊坐在蒲团上，看着那盏灯。火苗是橘红色的，灯座是绿色的，橘红和绿叠在一起，不好看。橘红是暖的，绿是冷的。暖的和冷的叠在一起，就是灰的。灰不好看，但灰是真实的。真实的颜色往往不好看。他的影子投在墙上，很长，一直延伸到天花板。天花板上画着壁画，画的是佛经里的故事，颜色褪了大半，只留下一些模糊的轮廓。他的影子盖在那些轮廓上，轮廓看不见了。轮廓还在，只是被影子盖住了。影子移开了，轮廓就会露出来。影子不会一直盖着，它会移开。移到别的地方去。别的地方也有轮廓，它又盖住别的地方。影子永远在盖东西，永远盖不完。
老和尚坐在他对面，中间隔着一张桌子。桌子是木头的，很旧，桌面上全是划痕，有的深，有的浅。深的凹进去了，指甲嵌进去卡住了。浅的只有一道白线，摸上去是平的。他把手放在桌面上，手指摸着那些划痕。深的，浅的，新的，旧的。划痕不会自己消失，划了就是划了。桌子不会长好，不会愈合。人也不会。老和尚看着他的手，没有说话。房间里只有油灯燃烧的声音，嘶嘶的，很细，像蛇在吐信子。蛇会咬人，油灯不会。油灯只会烧，烧完了就灭了。灭了就黑了。黑了就看不见了。看不见了就不用看了。
“西域的佛门，要散了。”老和尚开口了。声音很平，像在念经。他的眼睛闭着，眼皮很薄，能看见眼珠在动。眼珠在眼皮底下转来转去，像在找什么东西。找什么？他也不知道。也许在找佛，也许在找自己。他自己也在找自己，找了这么久，还没找到。找到了就不用找了。没找到还要找。
林渊看着他的眼皮。“怎么散的？”
老和尚睁开眼睛。“归顺派和抵抗派分裂了。仙界通道要开了，他们想归顺仙界。归顺了就能活，不归顺就会死。他们不想死，想活。”他端起桌上的茶杯喝了一口，茶是凉的，他喝了就放下了。茶杯里的茶是黄的，和西域的沙子一个颜色。“我说佛门归顺了就不是佛门了。他们说佛门也是门，门关了就是关了。关着门还是门，门开着也是门。门不会变。我说
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