寒风刮过兖州府城外的破败关帝庙。
难民挤在残破的院墙下，篝火忽明忽暗。
薛墨穿着打补丁的灰布棉袍，头戴破毡帽，手里摇着一个铜串铃。
叮当。叮当。
他身后跟着个挑夫，梁卓贯满脸涂着锅底灰，后背垫着破布装成驼背，挑着两个破竹筐，筐里装着草药和几罐浑浊的药酒。
“祖传跌打，专治内伤~~~~~~~”
薛墨扯着嗓子喊，透着常年走街串巷的沧桑。
关帝庙角落，一个女人抱着孩子哭，孩子胳膊反关节扭曲，疼得脸色发紫。
薛墨走过去，放下药箱。
他没废话，左手捏住孩子肩膀，右手握住手腕。
一拉，一送。
咔哒。
骨头复位，疼痛消去，孩子慢慢不哭了。
女人磕头。薛墨摆手，从筐里抓了把干草药扔下。
“拿去熬水喝。”
这手艺立刻引来了注意。
几个穿着破旧皮袄、腰里别着短刀的汉子拨开人群，大摇大摆走过来。
领头的是个光头，头顶有块铜钱大的癞疤。地头蛇，癞头九。
癞头九一脚踢翻地上的破碗。
“哪来的野郎中？拜过码头吗？”癞头九斜着眼看薛墨。
梁卓贯放下扁担，手掌贴住大腿外侧，那里藏着三棱军刺。
他低着头，眼神锁定癞头九的咽喉，只要薛墨一个眼神，他能在半息内切断这几个人的气管。
薛墨不动声色地拦住梁卓贯，他满脸堆笑，从袖口摸出一角碎银。
“并肩子，踩哪盘子？兄弟初来，借个道。”
薛墨压低声音，吐出一串字正腔圆的江湖黑话。
癞头九愣了一下，伸手接过银子，掂了掂。
“原来是吃开口饭的。”
癞头九收起短刀，语气缓和，
“城里现在封了，进不去。你在外面摆摊，按例，一天交十文钱就行。”
薛墨凑近一步，顺手把一块更大的银锭塞进癞头九手里。
“兄弟不为摆摊。受人指点，来打听点买卖。”
薛墨压低声音，“最近城里，哪家商行在走大宗的‘红白药’？”
红白药，江湖暗语。
红是硫磺，白是硝石。
癞头九面色变了，四下看了一眼，把银锭塞进怀里。
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