腊月廿五，皇帝已经三天没有进食了。
太医院送来的汤药被原样端回，白瓷碗沿上残留着一圈干涸的药渍，像是被反复倒掉过很多次。
参汤还能勉强喝下去几口，但也越来越少，有时只抿了一小口，碗沿便放下了。
那只碗边沿带着一圈细密的口脂痕迹，像是被人多次拿起又放下的物件，上面的痕迹随着每一次的触碰而加深.
像一卷正在缓慢沉入水底的旧册，被反复碰触，却没有被翻开。
慕容薇跪在榻边，已经两天没有合眼了。
她的眼皮浮肿，眼下有两道深色的青痕，嘴角微微干裂。
但她手里依然攥着那条叠好的湿帕子，每隔一段时间便换一次水，拧干，折好，轻轻搭在皇帝额头的边缘。
她动作很轻，像是已经习惯了这间屋子里唯一的声响来源，也习惯了那些无声的沉默如何堆叠成更深的寂静。
皇帝清醒的时候越来越少，有时一天只有一两次。
他在那些短暂的间隙里会睁着眼睛看向床顶的帐幔，目光缓慢地移动，像是在辨认那些织物的纹路中是否藏着什么东西。
他偶尔会侧过头来看向榻边跪着的人，目光在她脸上停留的时间比看向其他任何事物都要长，嘴唇翕动着，像是在试图说出一些已经被身体困住的话。
腊月廿七那日清晨，皇帝醒了一次。
他的手指从被沿伸出来，搭在慕容薇的手腕上，指腹冰凉，力道轻得像一片薄纸正在被风吹动。
他的声音比平时更轻，断断续续，像一根正在被缓慢抽走的细线：
“那幅画像……你还留着吗？”
慕容薇不知他说什么，只能哭着摇头。
她的眼泪无声地落在床沿上，洇开几小片深色的湿痕。
皇帝的目光在她脸上停留了一会儿，像是正在辨认一个他曾经很熟悉但已经很久没有见过的人。
然后他的手指从她手腕上滑落，呼吸重新变深，又陷入昏睡。
她轻轻将他的手臂放回被中，用帕子边缘擦拭他指尖残余的温度。
然后低下头，将前额抵在床沿边缘的硬木上，闭了一会儿眼睛。
她没有哭出声，只有肩膀在极轻地、几乎不可察觉地颤动着。
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腊月廿七午后，慕容复最后一次走进宫城。
午门前的积雪已经被扫过一遍，石缝间残留着一些被踩实的薄冰，
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