九十九层。一层一层。上去。越往上。灯越少。账越老。到了八十层。账样便不是册了。是骨。是简。是碎陶。到了九十层。
连骨都没了。只剩一些字影。刻在墙上。刻在地上。像是怕。连纸都靠不住。那些字影。一笔一笔。不是账号。都是名字。
楼顶。风在这里。都轻了。像怕吹动。那盏灯。灯立在层心。一盏孤灯。别的层。灯一盏压一本。这一层。只有一盏。
灯罩的册纸。旧得发黑。灯焰。灰白里透着。一线朱。像谁用朱笔。在焰芯里。点过一点。点了三千年。没灭。灯下。压着账。
账不是一本。是半页。半页残账。压在灯座底。纸被火烤得。卷了边。字被岁月磨得。只剩一半。沈青砚执笔。立在灯前。
六人随他。立在楼顶。守灯人捧灯。立在一旁。
这笔账，它说，我守了三千年。
三千年。
没人翻。
我翻过。
一回。
翻了一角。
账庭的勾。
就落在我名上。
自那以后。
我不敢翻。
只敢守。
守着它。
等一个。
敢翻的。
沈青砚俯身。看那半页残账。残账上。半行字。
此灯。
替——
替字之后。没了。被磨掉了。再下面。一行判词。灰白的字。冷得像账庭的手。
无主之灯。
永不熄灭。
永不认领。
判词的落款。一个印。印是朱色的。朱里透白。和对账帖上。同一个印。账庭的印。
替谁点的灯。
萧红药红袖一旋。
被磨了。
点灯的人。
也被销了。
灯成了无主。
账庭便判。
永不认领。
好干净的判。
好干净的账。
她笑得冷。
奴家最烦。
这般干净的账。
沈青砚执笔。没接话。他蹲下。指尖点向。那半页残账。坏账稽查。开。不翻页。只读。读账的魂。账被磨了字。可账的魂。
磨不掉。被销的名。被撕的页。被勾的字。都在账的魂里。留着影。朱色的笔。点在残账上。笔尖亮起。残账的魂。一点一
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