三千二百里，走了七天。
第八天清晨，雾散的时候，他们看见了那座城。
没有城墙。
准确地说，是只剩半截。半截夯土的墙，横在雾里，断口齐整得像被什么东西一刀裁过。墙基下埋着灰，灰埋了墙，墙又撑着灰，谁也没有先倒下。
雾散尽，城露了出来。
七个人，在城外的高坡上，站住了。
没有人说话。
那是一座城，又不像一座城。它太安静了。安静得不像废墟——废墟该有废墟的样子，荒草，断梁，野物打洞。这座城什么都没有。没有草，没有鸟，连风进了城，都像放轻了脚。
满城都是灰。
灰白的灰。厚厚地铺着，铺在街上，铺在屋顶上，铺在断墙上，匀匀的一层，平整得像下过一场大雪——下过之后，三千年，没有化。
账灰？铁柱小声问。
不是。墨团蹲在沈青砚肩头，鼻子抽了抽，声音压得很低，账灰有墨味。这个……这个没有味。
它顿了顿。
这个，是烧出来的。
沈青砚望着满城的白，没有说话。
他在账底见过这座城。血账第一页上，三十七万个名字，每个名字后头都烙着一句销名判词。他替他们记过名，朱笔，一个一个。
可账是账，城是城。
账上的一行字，如今就在他眼前，铺成了满地的白。
进城。他说。
城门的门洞还在。门早没了，门洞里积着灰，灰上有两个浅浅的坑——不是坑，是门槛磨出来的两道弧。三千年来进出这座门的人，把门槛踩没了，把门洞两侧的石头，磨出了两道弯弯的亮。
过了门洞，就是长街。
长街的格局还在。
两边的屋子烧塌了，只剩半人高的墙基。可哪间是铺子，哪间是住家，一眼就能看出来——铺子的墙基宽，门口有台阶；住家的墙基窄，院里还有半截灶。街角的巷子口，立着一块断碑，碑上没字，字也被烧了，碑座被摸得溜光——那是城里人立约定俗成的地方。
烧了三千年，这座城的街，还是街。
顾清欢走在长街中央，目光落在一户人家的门框上，停了一下。
门框烧焦了，只剩两根黑炭似的立柱。可两根立柱上，各留着一个方方正正的印子——贴门神的位置。三千年前的最后一夜，这家人的门神，端端正正贴在门框上，火来了，门神和门框
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