夜里，七人在史阁台基下扎营。
没有生火。废墟里生不了火——墨团说，这城底下的灰见了火会动，动了就认得生人，认得生人就要往人身上扑。它说这话的时候一脸认真，没人问它怎么知道。
台基背阴的石缝里，有一盏灯。
最先看见的是铁柱。他抱着扁担守夜，守到后半夜，困了，揉了揉眼，一抬眼，就看见石缝里那一点光。
少爷，他压着嗓子，那缝里……有灯。
沈青砚睁开眼。
那点光很小，橘色的，安安静静的，在石缝深处，像一颗没熄灭的星。
七个人都醒了，都没说话，都看着那点光。
一座烧成灰的城，死了三千年，没人，没草，没鸟——可城中央的史阁台基底下，石缝里，亮着一盏灯。
那灯，赵无极缓缓道，亮多久了？
没人答得上。
灯油是灯的心。一盏灯能亮多久，看灯油。可这盏灯在石缝里，没人添油，它凭什么亮三千年？
就在这时，城里的灰雾，动了。
不是风。风进了这座城都放轻脚。这一下，是灰雾自己动的——像有什么东西，从城那头，一步一步，踩着灰，走过来。
七个人都站了起来。
顾清欢的手按上了剑柄。
灰雾散开一角。
走出来一个人。
不是鬼，不是妖。是一个老人。很老了，老得佝偻，背弯成一张弓，手里拄着一把扫帚——扫帚的毛秃了，只剩光杆，杆被手磨得发亮。他穿一身看不出颜色的旧衣，赤着脚，脚上全是灰。
他看见七个人，没有惊，没有惧，也没有停。
他就那么一步一步，踩着灰，走到台基下，走到石缝前，蹲下来，看了看那盏灯。
然后，他伸出手，极慢地，把那盏灯，往沈青砚的方向，挪了三寸。
灯焰一颤。
沈青砚没动。他看着那盏灯挪到自己面前，看着灯焰晃了一下，稳住，然后——
灯焰里，浮出了一个影子。
很小，很小的一点影子，在橘色的火光里，清清楚楚。
一个白发老修。
老修站在一座高阁上，怀里抱着一卷东西，身后是漫天的火光。他弯下腰，把那卷东西，塞进一个小小的人影怀里。小小的人影仰着头，看不清脸，只看得见一双眼睛，又惊又怕。
老修的嘴动了动。
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