白线垂到一半，停住了。
满废墟的人，都屏着气。那道白，悬在半空，上接西北天边，下垂长明灯顶——像一根从极远极远的地方，一路放下来的线。线不动，风也不动，连台基缝里那些认了账的灰，都伏在地上一动不动。
沈青砚握着判官笔，指尖微微收紧。
他见过很多种对手。账城的旧账，上院的封敕，玄都的印。可这一道白，不是其中任何一种。账有账的规矩，封有封的章程，这道白什么都没有——没有气息，没有来路，没有杀意。
它只是垂着。垂到哪儿，哪儿就得断。
不是收了。是有人，从白线底下，走了出来。
三个人。
灰袍。从头到脚，一身灰。袍子的袖口、领口、下摆，全都收得死紧，用细细的绳子扎着——不像人穿着袍子，像三个缝起来的口袋，立在地上。
他们没有气息。
讨债人的眼睛看人，先看账；看账，先看气息。可这三个人，身上没有气息——不是藏，是没有。像三件东西，披着人的袍子。
墨团在沈青砚肩头，浑身的毛立着，半晌，哑声道：
铁柱问。
墨团盯着那三个灰袍，一字一字，刀有刀鞘。刀不出鞘，鞘先认路。
这仨，它说，是鞘。
三个鞘人，立在台基前，不开口，不报号。
为首的那个，抬起手。
他的手从收紧的袖口里伸出来，枯瘦，指节很长。他没有指向谁，只是朝着长明灯的方向，轻轻一握。
像握一样东西。
长明灯的焰，灭了。
不是被风吹灭的。是灭的——那一息橘色的光，齐齐地，从焰根上断开，焰头还悬在半空，焰根已经空了。
一息。
只有一息。下一瞬，焰根重新接上，光回来了。可那一息的黑，满座的人都看见了。
三千年的长明灯，头一回，灭了一息。
哑老人扑了过去。
他没有喊——他喊不出声。他只是扑过去，用整个身子，挡在灯前，两只手，死死护着灯盏。
第二个鞘人，抬手。
这一握，握向台基。
史阁台基，从正中，断开一道缝。不是前几日认账时裂开的那道缝——那道缝是账认出来的，是活的；这一道，是断出来的，是死的。缝口平滑如镜，缝里透出的库房，跟着裂了一角。
第三
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