鞘人的背影，消失在废墟深处。
那道垂下来的白线，也跟着收了。收的时候很慢，像收一根用完的线，一寸一寸，往西北天边回去。白线过处，云还是断的，风还是断的——可那种有什么东西悬在头顶的感觉，散了。
满废墟的人，这才敢喘气。
铁柱把扁担拄在地上，长长吐出一口气：俺这辈子，头回见打完了架，比打架还累的。
不是打完。顾清欢望着西北，剑在鞘中，鸣声渐歇，是他们办完了事。
办完了事，她一字一字，就要走了。
沈青砚没有说话。他望着台基上那个空了的石窝，又望了望天。
记账的人，认得这种节奏。鞘人来，取一样东西，走——这不是败，也不是胜。这是。他们这一趟，只来取那一块石头；别的东西，别的人，都不在他们的账上。
可下一趟呢？
下一趟，他缓缓道，来的就不是鞘了。
是刀。
满座的人，都静了一瞬。
就在这时，哑老人动了。
他没有看鞘人消失的方向。他转过身，一步一步，走回长明灯前，蹲下去，把手伸进灯座底下。
灯座是整块青石凿的，三千年烟火熏下来，石面乌黑发亮。老人的手在灯座底下摸了一会儿，摸到一处暗缝——那暗缝藏得极巧，和石头的纹路连在一起，不仔细看，根本看不出来。
他抠住暗缝，轻轻一掀。
灯座底下，掀开一小块石板。
石板底下，是一个巴掌大的凹槽。凹槽里，垫着一层干净的布——三千年守灯，老人的手全是烟灰，可这块布，干干净净，一点灰都没有。
布上，放着半页纸。
沈青砚的呼吸，停了半拍。
半页纸。边缘是撕的，撕口很旧，旧得发黄。纸上的墨色，却还新——不是真的新，是画这幅画的人，落笔的时候，把也画进去了。
是孩子的笔迹。
这是……铁柱凑过来，瞪大了眼。
哑老人小心翼翼地把那半页纸捧起来。他的手在抖——三千年的烟，熏哑了他的喉咙，熏枯了他的手，可捧着这半页纸的时候，那双枯手，稳得像捧着天下最重的一笔账。
他把那半页纸，递到沈青砚面前。
然后，他指了指西北，又指了指这半页纸，再指了指自己，最后，他做了一个动作——他把两只手，并在一起，像把两样东西，合在一
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