辞别的时候，哑老人没有送。
他送不了。他离不开那盏灯——三千年了，他的命，早就和那盏灯长在了一起。他只是站在灯下，望着七个人一步一步走出废墟，然后，他做了一件事。
他把手里那根用了三千年的扫帚，横过来，在灯前的地上，又描了一遍那个字。
石头被断走了。地还是地。
字，还在。
沈青砚走出很远，回头望了一眼。废墟里，那盏长明灯，还亮着；灯下那个佝偻的身影，还在描字。
他把怀里那块缠着白线的灯芯，按了一按。
灯在人在。
七人一路向西北。
越往西北走，天越静。
不是没有声音——风还在吹，云还在走，铁柱的扁担还在肩膀上吱呀吱呀地响。可那种静，是从更深的地方来的，像一池水，面上不动，底下的东西，把整池水都按住了。
墨团蹲在沈青砚肩头，浑身的毛，一根一根立着。
少爷，它压低声音，前面，有东西。
俺闻到了。
不是刀的味道。它一字一字，鞘的味道——可这个鞘，比俺见过所有的鞘，都要旧。
旧得像，它想了想，三千年没出过鞘。
顾清欢的剑，又开始鸣了。
鸣声和方才在废墟里不一样。在废墟里，剑鸣是示警，一声压一寸；此刻的剑鸣，是颤——整把剑，在鞘中，轻轻地、止不住地颤，像一个人，站在极大的东西面前，骨头里的颤。
诸神佩剑，顾清欢按住剑柄，声音很稳，不认得。
可它们认得，她缓缓道，断是从哪里来的。
就在这时，天地，静了。
不是声音停了。
是所有的声音，被一把按住了——风声按住了，云声按住了，扁担的吱呀声按住了，连满座人的心跳，都被按得慢了半拍。
满天满地，只剩一个声音。
一个声音，从云端，落下来。
那声音不高，不重，不像人说话，像刀背，敲着刀背。
记账的。
满座的人，齐齐抬头。
云端，站着一个人。
他立在一朵云上。可那朵云，不敢托他——云在他脚下三尺的地方，就停住了，不敢再往上漫。满天的云，走到他头顶方圆十丈，都绕开了，不敢从他头顶过。
他一身黑衣，衣上无纹，腰间挂着一把刀。
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