追刀的第一日，七人就发现，刀，不好追。
鞘人退得太干净了。
云，合上了。风，回来了。方才那道白线，那三个灰袍，像从来没有出现过。旷野上，没有脚印，没有气息，连被鞘气扫过的草，都直挺挺地立着——不是没断，是断得太齐，齐得像没断过。
俺闻不到。烛九蹲在地上，鼻子贴着地，嗅了半天，摇了摇头，鞘人走过的地方，味儿是。
啥叫味儿是没有？铁柱挠头。
就是，烛九想了想，你闻一炷香，烧完了，还有灰味儿。鞘人走过去，连灰味儿都给你断了。
那咋追？
不追味儿。沈青砚开口了。
他蹲下身，判官笔在地上，轻轻一点。
追断的东西。
鞘人走过去，什么都不断——唯独，断了。云和云连着，风跟风连着，天和地连着——它走过去，就断了。他笔尖点着地上的草，你看这草。草没断，可草和草之间的那一口气，断了。
满座的人，顺着他的笔看过去。
那片草，立着，齐齐地立着。可每一株草的影子里，都缺了一线——缺的那一线，不黑，不白，就是。像一幅画，画得好好的，画布被人从背面，抽走了一根线。
这条路，沈青砚收笔，只有记账的眼睛看得见。
账是什么？他缓缓道，账就是。谁欠谁，是一根连；谁记谁，是一根连。讨债人看天下，看的从来不是东西——是东西和东西之间的那根连。
鞘人断连，他站起身，望向西北，那它走过的路，在讨债人眼里，就是一条断了一路的连。
连断了的地方，他一字一字，就是路。
七人，循着那条断了一路的连，往西北去。
那条路，别人看不见。可沈青砚看得见——每走一程，他就在账册上记一笔：此处连断一线，指向西北。一笔，一笔，像给一条看不见的河，立一路的标。
走了一日。两日。三日。
越往西北，天越高，地越空。人烟渐渐没了，城也渐渐没了，最后连路都没了——不是路断了，是走路的人没了。这一片天地，像一本被人翻到最后、翻空了的册子。
第四日夜里，七人宿在一座荒驿。
驿早废了，墙塌了半边，只剩一个门框，门框上挂着半块牌，牌上的字，早就没了。铁柱拾了点干柴，生了堆火。火光照着七个人的影子，影子落在断墙上，长长短短。
就
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