第五日，路到了头。
不是断头路。是路的，到这儿，全断了。
沈青砚立在账册前，笔尖悬着，落不下去了——从这儿往前，天底下的，一根也不剩。云和天断了，地和路断了，连风和风之间，都断了个干净。
前面，是一片。
空得发亮。
到了。烛九蹲在他肩头，声音压得极低，少爷，前面那个味儿，就是的根。
七人一步一步，走进那片空里。
空的正中，有一座炉。
孤零零一座炉。没有房，没有墙，没有棚，就一座炉，立在天地中间。炉身黑得发乌，黑得不像铁，像拿烧过的东西，一层一层，糊起来的。炉膛里，没有火，却透着光——那光不红，不黄，是灰白的，像烧到尽头的灰，自己还亮着。
炉前，蹲着一个人。
佝偻。背驼得厉害，驼得像一张拉满了、再也松不开的弓。他一手拉风箱，一手往炉膛里添东西。
添的不是柴，不是炭。
是灰。
一捧一捧的灰，灰白，细腻，添进炉膛，那灰白的光，就亮一分。
烛九蹲在沈青砚肩头，浑身的毛，地全立了起来。
少爷。
它的声音，变了。不是奶音，不是毒舌，是三千年没出过的、族老临死前的那种声音。
那个灰，它一字一字，俺认得。
是记史之城的灰。
满座的人，齐齐一震。
史灰。烛九盯着那座炉，烧掉的史，烧成的灰。俺在废墟里闻过——满城的灰，三千年不散。可这里的灰，是拿那些灰里最细的一层，挑出来的。
三千年，它的声音抖了，他们把记史之城的史，一页一页，烧了，挑出灰来，在这儿——
淬刀。
炉前那个佝偻的背影，停了。
他慢慢地、慢慢地转过头来。那是一张被炉火烤了不知多少年的脸，皮肉皱缩，眼睛却亮，亮得像两点没烧尽的灰白的光。
记账的。他开口，声音像风箱漏气，追到这儿来了。
你们记你们的账，他转回头，继续添灰，俺烧俺的灰。三千年，井水不犯河水。
井水不犯河水？
沈青砚一步一步，走到炉前。
他执笔而立，判官笔的笔尖，指向那座炉。
你炉子里烧的，他一字一字，是记史之城的史。
那史，是三
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