第九天清晨，读书声里，断了一瞬。
不是停了。
孩子们还在读。千百张嘴，还张着，声音还在往外涌——可那声音，像一条河，忽然被人从中间，拦了一刀。
河没有停。河的水，还在流。
可河面上，多了一道痕。
那道痕，横在声音里，把声音，割了一线。
学堂里，先生霍然抬头。
学堂后头，沈青砚执笔的手，一紧。
街那头，铁柱正在给娃们扶马步，猛地直起腰。镇西头，萧红药捻着草药的手，停了。学堂门口，顾清欢按剑起身，剑在鞘中，鸣了一声——不是示警的鸣，是疼的鸣。
满座的人，都从屋里，从街上，从山坡上，望向了西北。
西北的天，矮了。
不是云低了。是天，矮了一截。那片天，像被人拿什么东西，从上面，按了一按。按得云不敢动，按得风不敢动，按得满天的光，都矮了一头。
来了。烛九蹲在沈青砚肩头，浑身的毛立着，声音压得极低，少爷——
执刀者，它一字一字，全来了。
七人狂奔至镇口。
镇口的土墙外，是一片旷野。旷野上，立着三样东西。
云端，立着一个人。黑衣，旧鞘，腰间的刀，不出鞘。持刀人。他就立在云端，望着这座无字的小镇。
崖上，立着三个人。灰袍，收口，无气息。鞘人。他们立在镇外那道矮崖上，一动不动，像三个缝起来的口袋。
最后面，跪着一个人。佝偻，背驼得像一张拉满的弓。磨刀人。他跪在旷野上，手里，捧着一只鞘。
一只空鞘。
鞘是新的——不，不是新。是的。那只鞘，鞘口张着，像一张等着吃饭的嘴。鞘口上，没有包浆，没有握痕，干干净净，像从来没有人握过它。
祭鞘。烛九的声音抖了，少爷，那只鞘，是祭鞘。
鞘满则祭，它一字一字，祭的时候，要拿一只新鞘，等着收祭的东西。
那只鞘，它望着那只空鞘，等着收的——
是第一页史。
满座的人，立在镇口，谁也没有说话。
执刀者一脉，尽数压向这座小镇。持刀人，鞘人，磨刀人，还有那只张着口的祭鞘。祭刀之期，到了。
三千年的鞘，满了。就差第一页史了。
就在这时，刀气，先至了。
没有白线
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