刀，回了鞘。
满天的白，退了。那条声音的河，还在流。可满座的人，都知道——这一刀，只是试。
祭鞘，还空着。
崖上，磨刀人跪着，手里捧着那只张着口的空鞘。鞘口朝着小镇的方向，像一张等着吃饭的嘴。
持刀人立在崖上，望着那只祭鞘，没有说话。
七人立在镇口，也没有说话。
间隙。
刀回鞘，到下一刀出鞘之间，有一段间隙。讨债人知道这段间隙有多长——不长。可讨债人做事，从来是在间隙里做的。
沈青砚执笔，翻开账册。
他分笔。
一手，记声。判官笔的笔尖，还落在那条声音的河上，把满镇的读书声，一笔一笔，记进账里。声音成了账，账有天下名字锚着，断不动。
另一手，清账。
他的笔，从那条河上，移开，落在账册的另一页。
趁这间隙，他执笔，缓缓道，我把账，清了。
满座的人，都望过来。
清谁的账？铁柱问。
沈青砚执笔，笔尖朱光，落在账册上。
他一字一字，清磨刀人的账。
崖下，磨刀人跪着，捧着祭鞘。他听见了这句话。佝偻的背，颤了一下。
磨刀人，沈青砚执笔，声音不高，烧史灰三千年。
那灰，他一字一字，是记史之城的史，烧的。
三十七万口的史，他笔尖一顿，一页一页，被你烧进了炉子，淬了刀。
这笔账，他执笔，在孤炉前，我记过。
今日，他一字一字，我清。
笔尖朱光，落下。
【磨刀人·烧史灰三千年·债主记史之城三十七万口·清】
朱字亮起。
崖下，磨刀人跪着，捧着祭鞘，佝偻的背，慢慢地，弯得更低了。他没有说话。他只是跪着，捧着那只祭鞘，像捧着三千年烧过的灰。
沈青砚执笔，笔尖移向崖上那三个灰袍，清鞘人的账。
崖上，三个鞘人，立着。收口，无气息，一动不动。
鞘人，沈青砚执笔，一字一字，收断物三千年。
断笔三千支，他缓缓道，断史万卷，断名无数。
你们收走的，他笔尖一顿，不是断物。
他一字一字，三千年来，每一笔没讨的账。
这笔账，他执笔，在断物
（本章节未完结，点击下一页翻页继续阅读）
正在加载...