门轴一响，院里的冷气先扑到脸上。
不是地窖那种带霉腥的冷。
是纸、蜡、旧木头一起闷了很多年，忽然被人掀开一层布的冷。
陆折一脚跨进门槛，鞋底先碾到一层干裂的纸灰。院子不大，砖地被潮气顶得一块高一块低，正中偏后种着两棵老槐，树皮起壳，枝影压在墙上，像两只弓着背的人。左手边是铺面，木窗全钉死了；右手边搭着半塌的棚，棚底下堆满纸扎骨架，马腿、人手、轿杆子乱七八糟插着，月光从破顶漏下来，照得一截白纸胳膊悬在半空。
后门在身后慢慢回弹。
陆折没让它合死，先把沈雁给的粉线捻出一点，沿门槛内侧撒了半道。灰白细线落在潮砖上，没被水顶开，安安静静伏着。他又把那片窄银片夹进门缝，银边贴着木头，冰得指腹一缩。
老周扶着门框，喘得喉咙发响：“我就送到这儿。再往里，我当年也没进。”
许观回头看了一眼巷口，低声道：“两分钟。”
他站在门边没进院，手里短枪压得很低，耳朵全朝外。
沈雁最后一个进来，反手把门虚掩上，视线先扫地，再扫树，再扫屋檐底下那一排吊着的白灯笼。她看得很快，像刀在肉上过了一遍。
“没有新挂的。”
老周点头，疼得脸皮直抽：“那会儿也是这种旧白壳子。新的别碰，旧的能放着。”
陆折没接话。
他闻到了蜡油味。
不是纸扎铺里常见的红烛香，是封口蜡烧化以后那股微微发苦的味儿。很淡，从正屋门缝里渗出来。
他往前走了两步，掌心按着外套里那台录音机。机器还凉，像一块刚从水里捞出来的铁。隔着衣料，那只木牌也硌着肋下。
先翻十三号。
她留这句话时，一点犹豫都没有。像是在交代顺序，不是在让他碰运气。
正屋门没锁。
门板上贴着褪成灰白的门神，眼睛位置被虫蛀穿了，留下两个黑洞。陆折伸手一推，门里先扑出来一点浮灰，接着是一阵细碎的木碰木声，像有东西在屋里轻轻晃了一下。
许观立刻抬眼。
陆折停住，侧耳听。
屋里没再响。
风从槐树上扫过去，叶子沙沙一响，倒把屋里那点动静压住了。
“进去。”沈雁说。
陆折先抬脚跨门槛。脚落下去，鞋底没碰到实地，反而先压上了一层软
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