离开十三号后院时，雨才算真正落下来。
不是瓢泼大雨。
倒像纸灰被潮气压住以后，从天上慢慢渗下来的一层冷水。雨丝细，落在脸上，像有人拿湿手指一下下按着眉骨。陆折走在最前，外套里压着那沓登记卡，胸口硬得发疼。井台第二层带出来的东西全在他身上，每走一步，都像有人拿钉子在他肋骨上轻轻敲一下。
纸坊街的灯死了大半。
剩下那几盏能亮的，也都昏黄得厉害。灯罩里积着潮，光从里头透出来，像泡在脏水里。路边一排扎纸铺子全关着门，门楣上还挂着没来得及收的纸幡。雨一打，幡角粘成一绺一绺，像谁的舌头垂在檐下。
陈九骨没跟他们并排走。
那人拖着左腿，在街对面慢吞吞地跟着，隔一段就咳一声，像故意让他们知道自己还在。许观看过他两次，最后没再理，只把枪一直压在袖口底下。沈雁握着那枚残缺工牌，手背绷得发白，一路上一句话都没说。
最难熬的是老周。
他本来就失血，走到半条街的时候，脚下已经开始发飘。陆折回手托了他一把，掌心碰到他胳膊，摸到的全是湿冷。老周骂了句脏话，还是咬着牙站稳了。
“前头下河坡就是三十七。”他抹了把脸上的雨，“以前运纸，白天走平码，夜里有些见不得光的单子，就从下层走。”
“你来过？”许观问。
“送过死人纸扎，不算真来过。”老周喘了口气，“那地方规矩怪，不认名，不认脸，只认你手里带了什么。”
这话一落，陆折胸口那几样东西忽然更沉了。
只认东西。
一路走到现在，那本记活人去向的账、号码牌、第二层里的字条，全都在逼着同一件事——名字会脏，声音会脏，连手都可能被借走。眼下能暂时压住这些假的，只剩实物。
可实物一多，这里所谓的“认账”就不再是找人。
是要当场认出，到底是谁，把哪样东西从门里带出来了。
下河坡在街尾。
坡道两边砌着发黑的麻石，石缝里全是青苔，踩上去直打滑。底下最先冒上来的不是水气，是香灰味。味很冲，混着烂木板、鱼腥和旧麻绳的霉味，像有人在河边搭了个灵堂，又故意把供桌摆在卸货口旁边。
陆折走到坡顶，先看见一排白灯。
灯不高，就吊在下层码头的棚梁下面，十来盏，顺着河沿一字排开。每盏灯外头都糊着薄纸，雨一
（本章节未完结，点击下一页翻页继续阅读）
正在加载...