门里那只手停了一下。
像在等他们这边先乱。
楼上那一步一轻一重的脚步还钉在黑里，不上不下，隔着整道楼梯盯人。许观枪口压着上头，指节发白，没催。沈雁半侧着身，把陆折和门缝一起卡在她视线里。老周喉咙里全是血腥气，喘得像旧风箱，还是死死盯着那只手翻出来的第二块“陆清禾”。
那块牌子比前一块旧，边角起了毛，像泡过又晾干。
牌下头吊着的那截灰白纸角，只剩一个“周”字。
陆折盯得太久，眼眶都有点发涩。
不是想哭。
是门缝里那股潮木头味里混进了一点旧灰，呛得人眼皮发酸。
“它在引谁？”许观低声问。
没人立刻接。
门里那只手很稳，虎口那道旧伤贴着木架边，没半点抖。不是灰裙女那种往人脸上扑的急，也不是楼上学声者那种故意拖着你抬头的贱。它像真坐在架子后头翻一摞旧账，翻到哪一页，就把哪一页亮给门外看。
陆折手里那张短纸已经被汗浸软一点。
看发根，别认结；第三个不从楼上来。
他把纸往袖口里一塞，眼睛没离开门里：“不是引上头那个。”
沈雾喉头动了动：“也不是引你妈。”
老周猛地转头看她。
“你他妈这会儿少说这种话”
“你先看。”沈雾声音发硬，“真要是她，不会先翻这个。”
她下巴点了一下那截纸角。
周。
老周嘴一下闭住了。
楼上忽然响了一声。
不是脚步。
像有人用什么硬东西，轻轻磕了一下扶手铁栏。
叮。
那一下脆得很，贴着楼道往下钻。紧跟着，一个女人的声音从更高处落下来，轻，哑，像隔着一层湿布。
“阿折。”
陆折后背肌肉一下绷紧。
许观枪口抬都没抬：“别抬头。”
陆折没抬。
他听得出来。
这声像，像到喉头那点哑都学对了。可它收得太干净。陆清禾留在录音里的话，再冷也带着一点赶时间的喘，像人站在门边，半身还得顶着什么，话是从牙缝里往外塞的。上头这声没有。它像先把声音磨过一遍，再挑最像的那块贴下来。
门里那只手也没停。
像根本没听见。
（本章节未完结，点击下一页翻页继续阅读）
正在加载...