那根短铅笔横在“顾晚程”的借领夹条上，像一句没说完的话。
楼上那团东西还在撞扶手。
咣。咣。咣。
一下比一下急，铁锈灰顺着栏杆簌簌往下落。混在响声里的学舌也乱了，女声、男声、老周师父的咳嗽、陆清禾那种压得很低的尾音，全糊成一锅脏水，直往门口这条窄楼梯上倒。
“别翻。”
“她不能见光。”
“她不在门外这边。”
陆折没抬头。
他盯着那块只露一个“林”字的长牌，心里那股冷意一点点往下沉。
顾晚程已经够硬了。
能按住年轻时的沈雾，能挂借领，能在门口拿活人垫半口账。这种人，放在哪儿都不是跑腿的。可门里翻牌手压着她没停，像翻到她时，只算掀开一层布。
后头还有。
而且更上头。
许观先动了。
他往前一步，枪口不抬高，反而压低了些，稳稳指着门缝里那一线木架阴影：“继续。”
门里那只带旧伤的手没理他。
它只拿两根手指，捏住那块长牌最底下一角，慢慢往外拖。
木牌和木架摩擦，发出很轻的一声涩响。
像有谁拿指甲，从旧棺材盖上慢慢刮过去。
楼上那团东西当场就疯了。
一截湿透的白纱先甩下来，贴着扶手外沿抽向门口。沈雁侧身让开半步，抬手就是一枪。子弹擦着纱边过去，火星一炸，那截白纱猛地一抖，里头竟甩出一枚东西，啪地拍在台阶上。
是半只旧口哨。
铜的，咬嘴那头被砸扁了。上头沾着黑红相间的污渍，像血和锈一起浸了很多年。
老周一眼认出来，眉头一下拧紧：“这玩意儿像早年现场封口用的。”
沈雾低声说：“处置一科出夜场时，会带。”
陆折听见“处置一科”四个字，眼皮轻轻一跳。
门里那只手像专等这句。它把长牌又拖出一截，这回不只一个字了。
“林”字后头，露出半个“见”。
楼上学声立刻贴下来。
“见过。”
“你见过她。”
“你们都见过她。”
三句一前一后，最后一句竟学得像馆里老广播，平平整整，连停顿都像真有人拿着纸在念。
沈雁额角青筋一下绷起来，抬手又是
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