柜底那串湿脚印没往外爬。
它们贴着木影，一路朝里。
像有人刚把门关死，就立刻转身，顺着更深那头退了进去。
陆折蹲下去，指背在地上一抹，摸到一手冰水。水不深，薄薄一层，偏黏，像从很多年没透过气的木缝里一点点渗出来的。七号柜已经不震了，柜板后的滴水声也停住，只剩楼上偶尔一记撞栏，闷闷压下来，像有东西知道这条口死回去了，正换地方找路。
沈雁把陆清禾接过去时，动作很轻。
她没说安慰人的话，只低声丢了一句：“我不让她见全灯。”
老周背靠柜门，手里还横着那根撬棍，额头全是冷汗：“你们真下？”
“都到这儿了。”许观把枪口往下一压，示意陆折看柜底，“脚印没乱，说明里头那东西还认路。”
“认路不代表认人。”沈雾嗓子发哑。她脸白得像刚从水里捞起来，盯着那串脚印时，左手指节却压得很稳，“槽里会借脚走。先看步子，别听上头。”
陆折没应声。
他还记着掌心里那一下。
两长，一短。
陆清禾最后那点力气没落空。她是想把这道手势钉进他骨头里。
门里那只翻牌手在木架后轻轻拍了一下。
啪。
不催，像点头。
许观先动手，把七号柜底那块最湿的踢脚板撬开一条缝。木板后头不是墙，是往下斜的一道窄槽，宽得只够一个人侧身，里头黑水贴着斜坡缓缓淌，水面浮着碎木屑、烂纱头，还有一股旧纸泡烂后的酸味。
风从下面往上顶，凉得像死人嘴里吐出来的。
“我先下。”许观说。
“我第二个。”陆折已经把外套脱了，只剩里头一件沾水发冷的黑衣。
沈雾看了他一眼，没抢，只把那块写着“下槽”的木片塞给他：“要是真碰上顺过十三号的人，先给他看这个，别先碰脸。”
陆折接过木片，木边还湿，新翻出来的潮气沁进掌纹里。
“你呢？”他问。
“我垫后。”沈雾说，“后头要是有人借我的声开口，你别回。”
许观已经顺着斜槽滑了下去。鞋底压水的声音很轻，一声，一声，实实在在。陆折跟着下。槽壁两边全是湿木，手一扶就发黏，像摸在发胀的人皮上。他没让自己多想，膝盖顶着斜坡一点点往里送。上头那一小片光很快被柜底吞掉，只剩前面许观手里那
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