第三下敲击落下后，柜门内侧安静了半息。
那点安静比撞门还难挨。
沈雾肩头死死顶着木板，最先察觉不对。门后的刮挠没了，顶回来的力道也没再一下一下发狠，板后贴上来的东西换了个劲儿，平，慢，带着一股往外摊开的黏意。像有人把整只手掌按在门皮上，一寸寸抹平。
他喉头一紧，牙咬得发酸。
“后头换了。”
陆折已经收住手。
火签停在他指间，挑开的青纸角还翘着，底下“陆清”两个字被火照得发暗，更深那枚缺角暗红按印半掩着，压在最里头，不再给人多看一笔。
旧口板里的残声立刻冲出来，干得发裂。
“三下过门皮，第四下找掌！”
老周手背一麻，铁尺差点往下一滑。
“找谁的掌？”
“活的。”残声挤得更急，“谁伸手，谁补上！”
这句话一落，柜后木壁深处立刻响起细细一声笑。女声，漏着风，贴得很远，又钻得很近。
“按一下。”
它说得慢，像在哄人。
“按一下，就看全。”
陆清禾脸上血色褪得干净，眼睛却没移开。她盯着火签下那层青纸，呼吸发涩，声音压得很低。
“别听。”
这一句是冲着所有人说的。
陆折没接那声诱，他抬眼扫了一圈，语速很快，字全咬稳。
“谁都别空手碰纸。”
“老周，尺别松。许观，热压门下，枪口别离木沿。沈雾，门后要是往外摊，你就狠狠干回去。妈，你看字层，不看印。”
许观点头，枪管往下压回门缝，热气贴着木边往里送。门下积水轻轻一颤，刚被烫卷的黑发缩成细小一团，蜡点白得发灰，残纸没再立起来。
沈雾没说话，只把后脚往窄车腿上一别，整个人拧着劲顶上去。门板里头那股平推的黏力顿了一下，木缝发出一声短促的闷响，像掌根被硬生生压折了半寸。
柜顶那张裂嘴跟着抽动。
它没再喷黑气，嘴角翻开的皮一下一下颤，里头断开的扎口线碰着木沿，发出极轻的擦响。那声音发干，听久了能磨得人牙根发酸。
陆折重新落眼到签上。
全翻不行。伸手去抹更不行。
他把薄铁往回退了半分，又用另一只手拢了一点火。火头没直接舔纸，只在签底烤出一圈暗亮的红边。
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