塑封袋里那一下轻响，像有人拿指甲在里面掐了掐。
声音不大，贴着手背走了一圈。凹位里几个人都停住了，连呼吸都压得更低。手电早关了，黑里只剩许观掌心那点余温，还有沈雾压不住的粗喘。
陆折把档夹接过来，手指隔着塑封膜压住夹头。
那道往外透的小弯钩还在，没再长，也没退回去。白灰贴在油布褶里，湿腻腻的，像刚从潮布上蹭过。
他没看第二眼，直接把档夹塞进自己怀里，贴着退牌那一侧。
冷意顺着衣料钻上来。
陆清禾已经半蹲到门边，耳朵贴着木板，停了两息，抬手打了个走的手势。
三分钟到了。
没人问时间，也没人出声应她。
许观先把沈雾胳膊架稳，手掌压住刚换上的止血带，又摸了一下渗出的边，确定血没再往外冲，才低声说了句：“能走就自己踩，踩不实我拖你。”
沈雾嘴唇干得发白，眼皮半垂着，还是点了下头。
老周靠着壁板，呼吸浅一阵深一阵。方才那股潮布味把他拽得够狠，这会儿脸上还有没退干净的灰。他抬手在裤腿上擦了一把，想去看陆折怀里那层塑封，手刚抬到一半，就被陆折一眼压了回去。
“出去再说。”
陆折声音很轻。
老周喉咙滚了滚，低下头，没再伸手。
队形很快收拢。
陆清禾在前，还是贴右。陆折压中段，档夹贴身。岑秋屏扶着沈雾，跟在陆折后头。老周夹在她们和许观之间。许观断后，最后看了一眼凹位里那片黑，才把身子抽出来。
这一次，他们没朝前挂口那条线折回。
陆清禾带着众人沿凹位另一头往里摸，木壁尽头有一道窄得几乎看不出的斜转，角上积灰更薄，脚下也没那么黏。她走得很慢，每一步都先用鞋尖试，再把重心送过去。
夹道深处一直没声。
安静得让人不舒服。
木板缝里有陈年灰土味，混着塑封袋外那点发涩的皂角气。几样味道挤在一块儿，气息发闷，像一条洗过无数遍、却始终晾不透的旧布。
队伍拐过第一道斜转，头顶低下来一截。
许观抬手挡了下梁角，示意后面的人压低。老周弯腰时动作慢了半拍，肩胛蹭到木壁，蹭下一层细粉。他整个人一僵，像是又想起什么，呼吸跟着乱了。
前头的陆清禾没回头，只伸手在壁上点了两下。
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