低口前那片纸还在往外拱。
薄得像一层潮皮，底下却有骨头。陆折整只右手压在纸舌和下层纸边上，掌心底下的血早被他磨成了温凉一片，皮肉发木，骨缝里还剩一点针扎似的跳。他没挪。
一挪，前头这层就散。
再一挪，后头那层会醒。
岑秋屏的灯压得更细，白得几乎成了一根线，落在裂口最下缘。光很稳。稳得让那道裂开的纸边像一张旧嘴，半张半合，专等谁先把命送进去。
“门轴那边停了半拍。”
陆清禾声音轻得像擦过棉布。
“底边没退，在收。”
她说完，脖颈绷得更直，耳侧贴着冷柜背后的旧木板。那木板受潮太久，透出一股发闷的灰味。她没回头，只盯着听。
“纸后两路也停了。”
“细的那路缩了半节，粗的还顶着。”
老周几乎是趴着在看，眼睛被灯线逼得发红。他嘴唇上那层灰皮裂开一条细口，汗顺着鼻梁往下淌，落到下巴边，挂着没掉。
“红框又多露了一分。”
“横线有了，竖线也有。”
“像格子。”
最后两个字落下，短发女人手臂一紧。她膝盖还死死卡着高个男人后腰，手掌压在他领后。高个男人整个人都在打细颤，像有条冰凉的线在皮底下慢慢走，走到哪儿，哪儿就抽一下。他喉咙里憋着一团粗气，出不来，只剩闷响。
许观枪口还压着门缝方向。
他的食指贴着扳机护圈，没扣。枪管却一点点往下沉，沉到更贴近底边的位置。那不是松，是守得更死。
“格子后头呢。”陆折开口。
声音很低，也短。
老周盯着灯底那一点，眼珠连眨都不敢眨。
“还没全到。”
“再给一分。”
“我能认栏头。”
门外底边那道沉着的磨擦音又响了一下。
这回不长。
像什么东西贴在地上，隔着门缝，拿极慢的力道往里量。它没冲，不抢，也不急。那股耐心比方才更让人难受。它像已经知道这里有人会接着往下读，只等这边自己把口送开。
陆折后槽牙咬得很紧。
胸口那股铁锈味顶上来，又被他硬压回去。他低头看了一眼自己手下那条裂口。上头的“见秋止”仍压在第一层，下头“领回止”被他扣住半边，第三层红框从更深处冒出来，像
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