门板那头安静了一瞬。
安静得太薄，像一层刚结上的冰。
陆折右掌下的纸却在缓慢发胀，细细碎碎地顶着掌根往上拱，纸浆里的潮气混着铁锈味，一丝一丝钻进鼻腔。
他嘴里全是血腥，咽下去，喉咙像被砂纸磨过。
“门轴边停了。”
陆清禾脸贴着门缝，声音压得很轻。
“没退，在量你手心。底边往左偏半寸。纸后那根粗的，顶到押手框边上了。”
岑秋屏低着灯。
那点光只照第三格下头，细得像一把削出来的刀。
血浸开的地方发暗，半枚旧拇指印卡在“押手”二字旁边，像块埋了很多年的泥。
老周盯着那一小块地方，眼皮都不敢多眨一下。
汗顺着他鬓角往下淌，落到下巴，又滴到衣领里。
“老周。”
陆折喉咙里压着一口腥气，字还是稳的。
“押手下面，旧条怎么填。”
老周嘴唇发白，先舔了一下干裂的唇皮，才开口。
“押手压上去，下头还有一条细的。”
“来的人自己办，写‘本人’。后头还有两个字。”
“代领另走一格，不挤在这条里。”
话音刚落，陆折右掌下的纸面轻轻颤了一下。
那一下很短。
像有人在纸背后用指甲掐住一层薄膜，往外轻轻一挑。
岑秋屏的灯线压低半分，一条更旧的窄条终于从“本人”后面多露出来一截。
先露的，是一小竖。
竖后头，跟出一撇。
那撇不长，笔路却很硬，像被人忍着疼一把拖过去的。
老周的喉结滚了一下。
“别念整句。”陆折说。
老周点头，盯着那两笔，嗓子发哑。
“像……像‘自’字头。”
门外立刻有了回音。
门轴边传来一记极轻的擦响。
底边那道东西也不再往第三格上头挤，贴着地皮慢慢挪回来，停在陆折右腕正下方。
与此同时，纸后那根更粗的白指节往前抵了一寸，正顶在半枚旧拇指印外沿。
高个男人喉里也跟着动了。
那不是说话。
更像一口被绞紧的气，硬从肋骨里往上顶。
短发女人半边身子都压在他背上，手肘死死钉
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