门外那只手停在陆折右腕前。
离得只剩两指宽。
冷白光从门外斜斜切进来，照在那截发青的手背上，连指节下那点细小的灰纹都看得见。门槛外那只先前被别死的白手还卡在推车最下横栏和木槛之间，五根指头绷得发直，掌里那块断角被挤得翻起半边，血布边缘已经发黑。
陆折右臂一直在抖。
抖得很轻，像肌肉里埋着一根细铁丝，被人来回拽。右腕上的金属圈扣死皮肉，沿着掌根一路扯到肩窝，再往里，钻进胸前旧伤。嘴里全是铁锈味，他咽了一下，喉结擦过血腥，眼睛仍盯着那只手。
“别碰它。”
他声音压得低，气从牙缝里挤出来。
许观本来已经把左手抬起来，听见这三个字，硬生生停在半空。他离得最近，肩膀贴着陆折，呼吸一重一轻，脸侧全是汗。汗顺着下巴往领口里淌，他也顾不上擦，只把身体往前顶了半寸，替陆折挡住半边门光。
右槽那张纸沙沙响了一下。
陆清禾没抬头，灯下那张脸白得发冷。她的指尖压在纸边，指腹上沾着旧灰，连呼吸都收得很细。
“竖没停。”
她嗓子发哑，字却咬得清。
“往左挑了半框。是栏。”
老周站在她斜后，眼睛死盯着那页纸，鼻翼一抽一抽的，像闻到了什么陈年烂布味。过了两息，他喉咙里才挤出一声很短的气。
“先吃栏。”
屋里几个人同时绷紧了背。
老周抬手抹了把脸，手背上全是灰和汗。他没看别人，只盯着那页纸，嘴皮子发白，话断成几截。
“不是补人。是改接。手没扣上，它先把栏领进去。栏一吃住，后头就是车，车后头还是人。”
短发女人骂了句脏话，手上却没松。她整个人几乎压在推车尾栏上，两只掌心早磨烂了，血混着铁锈味黏在栏杆上。瘦长男人半跪在门边，肩膀死死顶住车尾，脖筋鼓起来，脸侧青了一块。
“那只废手还卡着。”瘦长男人声音发紧，“它要吃栏，也得先从这儿过。”
“它会换扣。”老周说。
说完这句，他像被什么东西扎了一下，肩膀猛地缩了缩。下一句出口时，调子更低，更碎。
“周师那回，前头那只烂了，后头就来认圈。圈一合，栏先替手，车再替栏。别让它合满。”
陆折眼皮轻轻一跳。
许观立刻侧头看他，没出
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