第二天早晨，那朵云已经压到了山脊上面。不是飘过来的，是渗过来的，像一滴墨落在纸上，从东边慢慢洇过来，把半边天都染成了灰白色。
阳光透不过那层云，整个山谷都罩在一层惨白的光里，像被泡在水里太久的尸体。莉亚蹲在那棵小树面前，把那片挡光的铁环草叶子拨开——已经没有光了，但她还是拨了，手伸出去，又收回来。她抬起头，望着那朵云。
很低，低到能看清它表面的纹路，不是云，是雾，很稠，像一锅被煮了一夜的粥，冒着灰白色的气泡。
她伸出手，想摸摸那朵云。够不着。她把手收回来，按在树干上。树干不凉不烫，和昨天一样。但树干里面那水流的声音更大了，像一条暗河在暴雨之后涨了水，哗哗地响。她把手指收回来，站起来，走回藏库。
石友坐在藏库门槛上，抱着导航球。球体上的光已经被那朵云压下去了，只剩很淡的一层，像一盏快要没油的灯。他把波形调出来，那根毛茸茸的线已经变成了实心的，很粗，很黑，像一条被墨汁灌满的管子。
他把球体抱紧，靠着门框，闭上眼睛。那压力更大了，从胸口压到肚子，从肚子压到腿，从腿压到脚，整个人像被塞进了一只正在抽气的罐子里。
伊利亚斯蹲在工坊角落里，面前摊着那块石板。石板上的字已经不渗了，它们停在石板的正中央，三种颜色混在一起，灰蒙蒙的，像一块被洗了太多次的抹布。他把手指按上去，不烫了，是凉的，从指尖往里渗的凉，像把手指伸进了冰水里。
他把手收回来，指尖上沾了一层灰白色的粉末，和之前银眸碎了之后飘的那种一模一样。他把粉末蹭在裤子上，站起来，走到藏库门口，蹲在那棵小树面前。第九片叶子已经卷了，不是被虫咬的，是被那朵云压的，边缘往里卷，像一个人缩着肩膀在躲风。
他把手指按在叶子上，叶子在他指尖下颤了一下，然后卷得更紧了。他把手收回来，站起来，望着那朵云。它又低了一点，低到能看见它里面有东西在动，不是闪电，是影子。灰白色的，很淡，像一条一条正在游动的鱼。
老穆拉丁站在工坊门口，两把锤子挂在腰间。他望着那朵云，望了很久，然后低下头，看着自己的脚踝。那圈淡金色的印子又变了，变成了灰白色，和那朵云一样的颜色。
他用手指摸了摸，不疼不痒，但那圈印子下面的皮肤已经没感觉了，像一块被打了麻药的肉。他把手收回来，转过身，走进工坊。炉火还烧着，但火光被那朵云压成了
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