玉清子走后，苏云岫在偏殿门槛上坐了一整个下午。
她没有哭，没有骂，只是坐着。手里攥着一束干枇杷叶，攥得太紧，叶片碎成了渣，从指缝里簌簌往下落。阿苓蹲在她旁边，不敢说话，只是把碎掉的枇杷叶一点一点捡起来，拢在掌心里。
天快黑的时候，苏云岫开口了。
“我爹叫苏远志。”
她的声音很平，像在说一件别人的事。
“道光二十一年，落霞山闹瘟疫。他上山采药，再没回来。那年我七岁。”
阿苓把掌心里的碎枇杷叶放在她膝盖上。
“苏姐姐，你跟我说过。”
“我没跟你说完。”
苏云岫把碎枇杷叶拢了拢。
“我爹不是迷路死的，不是被野兽咬死的，不是摔下山崖死的。他是被人害死的。”
阿苓的手停在半空。
“谁？”
“青云观。”
苏云岫把碎枇杷叶握进掌心里。
“我爹采药，从不进深山。他知道哪里草药多，哪里安全。那片黑松林，他走了几十年，闭着眼都不会迷路。那天他上山，是有人叫他去的。”
“谁叫他？”
“青云观的道士。”
苏云岫的声音依然很平。
“那天早上，一个年轻道士敲我家门。说观主有请，让苏大夫上山一趟，观里有人得了急病。我爹背着药篓就跟他走了。走之前跟我说，爹去去就回，你在家等爹。”
她把碎枇杷叶从左手倒到右手。
“我等了一天。等了两天。等了三天。他没回来。”
阿苓把她的手握住。
“后来呢？”
“后来我上山找。在黑松林深处找到他的药篓。药篓里草药还在，已经晒干了。药篓旁边，有一盏踩扁的灯笼。”
苏云岫看着阿苓。
“那盏灯笼，是我爹出门时提着的。他说山路黑，提灯笼照路。我找到灯笼的时候，灯笼是扁的。不是踩扁的，是被人用脚碾扁的。纸面上有鞋印，鞋底的花纹清清楚楚。”
她的手指在掌心里收紧。
“我把灯笼拿回家，修好。每年忌日点上，挂了二十三年。每年点灯的时候我都在想，那个鞋印是谁的。想了二十三年，没想明白。”
老妪从正殿里走出来，棉鞋踩在碎石子上沙沙响。
“姑娘。你爹的灯笼上，鞋印是啥样
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