顾清寒的紫檀算盘在偏殿石墙前面搁了十天。珠子上的赤金光泽被苏云岫每天用秦艽水擦一遍，被阿苓用焦枝替最边上那颗补了一层琥珀色的底光，被三个孩子念完书后一人拨一颗，三颗珠子挨在一起，脆生生地响。驿站旗杆下的商旅越来越多——挑担的货郎用一把草药换一截炭，赶考的举子用半块墨换一碗茶，走亲的妇人在分香灯下坐一整夜，天亮时把铜钱搁在旗杆底座上。阿苓把铜钱捡回来放在算盘旁边，苏云岫翻开账册在末尾记一笔，字迹纤细端正，和顾清寒记了十一年的账目一模一样。
顾清寒是第十天午后到的。没带侍女，没带算盘——算盘已经在这里了。她只穿了一身靛青布衣，袖口窄窄的，腕上那只翡翠镯子在午后的阳光下泛着幽幽绿光。她走到驿站旗杆下站了很久，仰头看着那盏琥珀色的分香灯，灯罩内壁的山形纹在日光里若隐若现。张铁柱蹲在旗杆旁边磨猎叉，叉头铁刃上的敕字纹路被日头映得发亮。
“顾当家又来了。李老爷在山上坐灯，我去叫他。”
顾清寒摇了摇头。“不用叫。我是来替他看灯的。”她把手指按在旗杆底座上，触到阿苓嵌进去的焦枝和神炭——两团琥珀色在基石里交叠，地界纹从底座延伸出去，沿着官道的方向微微发烫。她收回手，张铁柱停下磨叉的活计，抬头看着她。
“顾当家，旗杆上的灯不怕风吹，李老爷说火正淬过的琉璃灯什么都怕，就是不怕灭。”
“这面旗杆是他替路人立的。过往的商旅走累了在旗杆下歇脚，抬头看见这盏灯，心里便不慌了。但旗杆上只有灯，没有别的——我是做久了生意的人，生意人知道路人需要什么。他们不光需要灯来照路，还需要有人帮他们把心里的账捋平——换亏了，心不平；换多了，心也不平。我在这里陪一陪那些换东西的人，替他们把账捋顺。”
阿苓从炭窑口跑回来，赤着脚，脸上沾着炭灰，药篓抱在怀里。她听见顾清寒的话，蹲在旗杆下面，把焦枝从底座上取出来托在掌心里。焦枝内芯的琥珀色还亮着，温温的。
“顾当家，你说要替路人把账捋平。我和苏姐姐去落霞溪边，就有人用一把草药换了我爹的炭。他拿草药的叶子擦擦炭皮，说这炭烧得透。他换完了蹲在旗杆底下不走——他说他多拿了，心里不踏实。我爹的炭比市价贵三成，但你当年说不用试。他蹲在那里不敢走，是不知道多出来的三成要怎么还。”
顾清寒的目光从焦枝内芯缓缓移向旗杆，没有说话。阿苓把焦枝放回旗杆底座，站起来背上
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