无数年后的一个清晨，落霞山分号旗杆底座上的油灯照例在晨光里极稳极静地亮着。灯芯是新捻的，清油是昨夜刚添的，火焰边缘那一层几乎看不见的青烟笔直往上，没有一丝摇曳。守灯人赤着脚走到旗杆底座前蹲下身，用极软的干布擦了一遍穗儿的足印。足印边缘沈渡声描墨的痕迹已与石纹完全融为一体，只有把掌心贴在石面上才能感到极细极微的凹陷。他擦完足印又擦了老铁匠的铁钱、周驿丞的木钱、马五更的茧皮拓片、孟掌柜的“信”字，每一枚印记都擦得极轻极稳，和无数年前铁生擦碎铁屑的力道一模一样。
擦完印记，他在旗杆底座上盘腿坐下，把掌心极轻极柔地贴在青石表面。青石深处无数双脚印叠在一起——穗儿的赤足印、阿迟的赤足印、一代代守灯人赤脚踩在青石上留下的极浅极淡的印痕——每一道印痕深处都封着踩下去那一刻的心跳。他感知了片刻，站起来走到老槐树下。
老槐新树已老成了古木，树冠遮住了半座山。树根深处那道极老极沉的石化种子依旧极缓极慢地跳着自己的九比一节拍，种脐张着，暗金色的光从孔隙深处极轻极柔地渗出来，照着裂隙边缘堆满了的不急不躁的东西——不出鞘的旧铁剑、不点火的第十五炉神炭、不种的青籽、不浇水的焦枝泥土、不扔的旧药篓、不蘸墨的秃笔、不急长的新绿，以及一代代守灯人陆续添置的焦枝碎屑，满满当当挤满了整道裂隙。他把手掌贴在裂隙边缘的树皮上，掌心触到种子内核深处那道极老极沉的搏动，极轻极柔地说了一句话：“种子，我师父的师父的师父说你从来不发芽。我师父的师父的师父的师父也说你从来不发芽。你不急，我也不急。今天给你添一截新焦枝碎屑——不是催你发芽，是告诉你传薪还在继续。”
他从焦木上掰下一截极细极小的碎屑，放在裂隙边缘，挨着前一代守灯人放的那截碎屑。两截碎屑内芯深处的月白荧光轻轻碰了一下，各自亮着，互不相扰。他拍了拍手上的碎屑粉末，转身走回分号旗杆底座旁边坐下。持灯人已经在添油了——油壶里的清油注入灯盏时极轻极稳，火焰在添油的瞬间轻轻晃了一下，然后更稳地坐回灯芯深处。接担人挑着空扁担从驿道上走回来，扁担还是岑墨用清远县后山老竹子削的那根，无数年过去竹面已磨出极深极光的包浆，扁担深处的震颤依旧指向分号旗杆底座上那枚铜钱图案。盘账人坐在账桌前翻开分号账簿最新一页，借方栏写着今天擦印记的人、添油的人、挑扁担的人，贷方栏写着落霞山灯火道统。备注栏没有压擦痕，没有点墨点，只用工笔小楷写了
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