铁生把凿柄握痕深处的旧手印一层一层摸完，把凿子极轻极稳地插回泥土里，直起腰拍了拍手上的碎屑粉末。晨光已从东域平原尽头完全铺开，焦木底座上的月白荧光在日光里隐去，但每个人都知道它还在亮。赤着的脚踩在青石上，蹄铁上的五枚铜钱在晨光里极安静极沉稳地并排躺着。
他忽然想去歇脚亭坐坐。不是盘点，不是磨凿柄，不是想什么道理，就是想去坐坐。他沿着山道往下走，凉鞋踩在碎石上极轻极脆。亭子里没有人，他走进去背靠着那根刻了铜钱图案的亭柱坐下来，肩膀正好贴着刻痕。山风从四面亭檐下灌进来，极轻极柔。
他闭上眼睛，把铁生那句话放在心里反复咀嚼。“灯火没有办法直接握住凿子——灯火没有手。”那灯火有没有嘴？灯火不能说话，所以需要守灯人替它说话；灯火不能看，所以需要守灯人替它看；灯火不能听，所以需要守灯人替它听。灯火什么都不能，灯火只会亮。可是灯火只会亮，就什么都有了——因为它亮着，所以守灯人看得见路，接担人看得见归处，传灯人看得见徒弟的背影。灯火不用手，但它的光就是它的手，照到哪里就摸到哪里。
他睁开眼睛，低头看着自己的手。这双手被灯火借过——擦碎铁屑时沙沙声里灯火借他的指尖在铁屑表面轻轻滑过，磨凿柄时灯火借他的掌心在凿柄握痕深处把自己的茧纹叠上前人的温度，盘点全山时灯火借他的指腹在穗儿足印边缘重新描了一遍沈渡声的描墨痕迹。灯火借他的手做了这么多事，但灯火从来没有要求他做什么。灯火从来不催，灯火只是亮着，亮着等他自己愿意把手伸出去。他把手摊开，掌心那层劈柴磨出来的薄茧在午后的阳光里泛着极淡极暗的光泽。
山风忽然停了。整座歇脚亭极安静极沉稳地立在正午的日光里，没有风声，没有树叶响，连亭檐下那盏很久没有被点过的旧油灯也不再轻轻晃动。就在这片极静极沉的寂静里，他听见了一道声音。
不是耳朵听见的，是掌心听见的。他贴着亭柱的掌心感到杉木深处极细极密的纤维轻轻震颤了一下，不是风，风已经停了；不是地脉，地脉的搏动比这更沉更缓。是亭柱自己在说话。他极轻极稳地把耳朵贴在亭柱上，屏住呼吸，闭上眼睛。
他听见亭柱说：“我替你说。”
这四个字不是耳朵听见的声音，是亭柱深处封着的无数层体温同时极轻极柔地震颤了一下，震颤的频率与他心跳的频率完全同步，与他掌心薄茧深处封着的茧纹温度完全同一种质地。亭柱是木头，木头不会说话
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