守灯人一连几天没有去传碑前守夜。白天他照常擦碎铁屑、挑空扁担、盘账、劈柴，夜里便回屋歇下，把传碑和空罐都交给夜气。阿宁也不问他，只每日早起把账簿翻一翻，偶尔在传碑旁站一会儿，看一看罐底的水痕又散了几分。铁生依旧蹲在蹄铁旁擦碎铁屑，岑墨依旧挑着空扁担从东域边界走回来。日子极寻常极安静，像什么也没发生。
可守灯人知道，那枚方孔不会等他。它在自己长。
第七天夜里，他忽然醒了。不是被什么声音惊醒，是脚底那层薄茧极轻极柔地一热，像从地底极深处窜上来一道极细极微的暖意，顺着青石传进足底，又从足底慢慢爬上小腿、膝盖、腰背，一直爬到后脑。他极轻极稳地坐起来，赤着脚走到门前，推开门。外面没有风，夜气却比往常更沉更静，像整个东域平原都把呼吸压到了最缓。他顺着那暖意往传碑方向走，一步比一步轻，一步比一步稳。
传碑座下那口空罐还在那里。远远地，他就看见罐底有一点极弱极弱的光。不是月光，不是星光，也不是焦木的月白荧光——那光来自罐底本身，极淡极清，像一枚极古老的铜钱方孔在黑夜深处轻轻睁了一下眼。他屏住呼吸，慢慢走过去，在传碑前站定。
罐底那枚方孔已经深了。不是昨夜那层若有若无的水汽，是真真切切嵌进陶底的一枚方孔。边缘圆润，转角方正，深浅匀停，像被一个极有耐心的匠人用极细极轻的指力反复描了无数遍。它不湿，不润，只是安安静静地卧在陶底中央，像一枚极老极旧的铜钱，方孔朝着夜空，空得极沉极稳。
守灯人在罐前蹲下来，把手伸进罐口，极轻极柔地触那枚方孔。指尖触到陶底的一瞬，他感到的不是凉，也不是潮，而是一道极轻极短的暖意，像这罐子用自己的体温把指尖轻轻含了一下。那暖意极短，短到几乎不确定它曾来过，但指尖离开后，指腹上留了一层极细极微的温，像在极深的夜里摸过一盏刚熄的灯。
“方孔定了。”他轻声说。
身后有脚步声。阿宁从分号门口走过来，手里端着一盏极小的油灯，灯火极稳极静，照着她赤着的脚和空罐里那枚新生的方孔。她在守灯人旁边蹲下，把油灯往罐口凑了凑。灯光探进罐中，方孔在光照下没有反光，反而更沉了，像一枚印在陶上的古铜钱，把光都吸进去一些。
“不是露水了。”阿宁说，“露水再怎么散，也留不下这么深的印。是夜气自己认了这条路，天天从地底升上来，穿过这枚方孔，又落回去。日复一日，孔就深了。”
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