天亮以后，守灯人没有急着去灶房。他先绕到账桌前，低头看那页空白。昨夜阿宁写在上面的“过”字已经干了，墨色比刚写时更淡，像被夜气浸过一遍。那字极小极轻，落在纸页最上方，不细看几乎找不着。守灯人看了很久，忽然发现那墨迹边缘极细极浅地往外洇开了一丝，仿佛昨晚它真的从那页上走过去，把一点点影子留在了纸上。
他没有动那页，只把指尖极轻极轻地悬在字上方半寸处，像怕碰散一个极轻的梦。然后他收回手，走到门口。
晨光正从东域平原尽头升起来，照在传碑上，又顺着碑面滑下来，落在空罐边。罐底方孔湿湿的，昨晚的露水还没干透。守灯人蹲下去，把手覆在罐口。罐里还是空的，可掌心能感到一丝极细极柔的潮意。那潮意不是水，是水走过之后留下的凉。
“过字写在那里，也没了。”他轻声说。
阿宁从灶房出来，端着一碗热粥，走到他身后。她说：“不是没了，是过。过了之后，墨淡了，可它从笔尖过到纸上的那条路还在。你看不见路，路知道它来过。”
守灯人接过粥，却没急着喝。他望着罐底方孔，说：“这罐子接雨，雨过了，水没存下，潮气存了。那页写‘过’字，墨过了，字没存下，痕存了。我每日坐在这里守灯，灯过了，夜过了，我也没存下什么，可天一亮，我就比昨夜轻一点。轻到后来，是不是也会像这字一样，只留一道痕？”
阿宁没答，只在他旁边蹲下，把掌心也覆在罐口上。过了好一会儿，她说：“罐若存了水，就不是空罐。字若存了墨，就不是过字。人若存了守，就不是过客。你想留痕，痕就重；你不想留，痕就轻。轻到极处，反而不会散。”
守灯人慢慢把粥喝完，碗底极干净，一粒米也没剩。他把碗放在碑座下，正对着空罐。晨风吹过来，把碗沿吹出极轻极轻的一声响，像谁用指尖在碗口敲了一下。他低头看那碗，忽然笑了：“这碗今天也过了。粥过进我肚子里，碗过进晨风里。一个装过，一个空过。”
铁生从蹄铁旁走过来，手里拎着浸软的布，说：“那我擦的铁屑也过了。软布过铁屑，沙声过耳朵，刀痕过灯下，都过了。只有这蹄铁还在这里，不增不减，不轻不重。”
岑墨正好挑着空扁担出门，听见这话回头道：“你的蹄铁和这口罐一样，都是过路的东西。该过的过，该留的留。留的是路，过的也是路。”
他说完便走了，扁担在肩上轻轻一晃，竹编筐底发出极轻极脆的声响，像露水从叶尖滴
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