守灯人把碗放回灶房，却没有急着出门。他在灶前坐下，把两只手摊开，掌心朝上，看晨光从窗纸外透进来，落在掌纹里。那光极淡极薄，像一层温水，慢慢从指根流到指尖，又慢慢流出去。他忽然想起那个“过”字，从笔尖过到纸上，从纸上过到夜气里，从夜气过到今早的晨光里。字过了，纸还在；光过了，手还在。他是不是也这样——守灯人过了灯火，灯火过了守灯人，谁也留不住谁，却都因这一过更稳了。
阿宁在门口叫他：“去不去传碑前坐坐？”守灯人起身走到门口，和阿宁一前一后往传碑走。铁生已经蹲在蹄铁旁，软布浸过井水，正一粒一粒擦碎铁屑。他的动作极轻，沙沙声像夜露从叶尖滑下去，细细的，不密，却不断。五枚铜钱在晨光里极安静极沉稳地并排躺着，偶尔刀痕被光一扫，极轻极微地亮一下，又沉下去。
守灯人在传碑前站定，低头看碑座下的空罐和碗。碗已经不在他昨夜放的位置——大概是阿宁拿去洗了。空罐还在，方孔边沿微湿，像刚喝过一口露水。他蹲下身，把掌心极轻极柔地覆在罐口，感到罐底那枚方孔里有一丝极细极凉的气在往上走，擦着他的掌心，像风从空碗口经过时那一丝看不见的颤。
“昨晚有风吗？”他问。
阿宁摇头：“没有。昨晚极静，静得连夜气都不怎么动。”
守灯人想了想，说：“那我明白了。方孔里的凉不是风，是夜气自己走的。它从地底升上来，穿过方孔，走到罐口，碰见我的手，便绕过去了。不是风，却比风更轻。”
铁生停下手里的软布，没抬头，只说：“我擦碎铁屑时也这样。沙沙声不是风，是铁屑在软布下面翻身。声过了，铁屑还在。我手心里的麻，不是累，是声从掌心过了一下。”
阿宁把裙摆拢了拢，在碑座旁边坐下，背靠着那口空罐。她说：“声音也是一种水。从人这里流到那里，从布上流到铁上，从灯上流到夜里。它不留，只是过。听得见的人就听，听不见的人就睡。我们不记它，它也过去了。”
守灯人忽然站起来，走到碑前，把掌心极轻极柔地贴在碑面。碑心深处那道暖意还在，极缓极慢地流转着，像一条细得看不见的河。他闭了闭眼，说：“我昨天在账册上写了个‘过’字。今天看来，那字也过时了。过字写出来，就是要过掉的。它过了，页空了，账也平了。”他松开手，退后一步，风吹过来，极轻极轻地擦过他的脸。他仰起头，天光从老槐树方向斜斜照来，不刺眼，温吞吞的，像一碗放凉了的米汤。
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