可我还是不习惯。每天都有人捧着金银珠宝来听我唱《雨霖铃》。有个盐商，脑满肠肥的，听我唱到“晓风残月”时，突然从怀里掏出一锭五十两的元宝，“啪”地砸在桌上：“再唱一遍！这元宝就归你！”元宝滚到我脚边，金灿灿的，晃得人眼晕，可我只觉得它像块烧红的烙铁，烫得我想往后躲。我知道，他买的不是我的嗓子，是看我掉眼泪的模样，像看猴子翻跟头。
还有个举人，文质彬彬的，总坐在第一排，手里摇着扇子，扇面上题着“清风朗月”。他目不转睛地看我，眼神像黏在我身上的胶。有天散场后，他拦住我，说要为我赎身，娶我做妾：“以后不用再唱这苦曲子，我家后院有棵桂花树，秋天开了花，香得很。”我看着他白净的脸，忽然想起石榴树上的蚂蚁——他和那些往我手里塞珠宝的人一样，都想把我当成可以随意摆放的物件，摆在家里，像盆需要浇水的花。
老鸨笑得满脸是褶，把那些珠宝往匣子里收，叮当的响声像在敲我的心。“云袖啊，”她拍着我的手，戒指上的宝石硌得我生疼，“你可是咱们烟雨楼的摇钱树！好好唱，将来赎身嫁个体面人家，风风光光的。”
我总在后台对着镜子发呆。镜子里的人，穿着绫罗绸缎，戴着珠翠环绕，鬓角插着新鲜的茉莉花，可眼睛是空的。就像老鸨取的名字，云是飘的，袖是空的，再华丽也是别人眼里的景致。
有回苏燕卿来送茶，她是后厨烧火的丫头，比我小两岁，脸蛋总被炭火熏得通红，却有双很亮的眼睛。她总偷偷给我留块热糕，用荷叶包着，还带着温度。那天她端着茶进来时，我正对着窗外的雨丝哼小曲——那是我小时候在乡下听来的，调子简单得很，像溪水叮咚，是我娘哄我睡觉时唱的。
“姐姐，你唱的啥？真好听。”她吓了一跳，手里的茶杯差点摔了，眼里却闪着光，像藏着星星。
我赶紧闭上嘴，心怦怦直跳。在烟雨楼，歌女是不能有自己的调子的，我们的嗓子是给别人填乐子的，谁要是敢唱自己的曲儿，就是“不安分”。我瞪了她一眼：“别乱说，我没唱。”
她吐了吐舌头，把茶杯往我手里塞：“茶是新沏的碧螺春，我偷偷多放了点茶叶。”转身跑的时候，辫子甩得老高，粗布衣裳的衣角扫过门槛，像只快活的小鹿。
我端着茶杯，看着热气袅袅升起，又想起那支小曲。其实我也记不清完整的调子了，只记得外婆抱着我坐在门槛上，一边搓麻绳，一边哼着，阳光晒得人暖暖的，麻绳在她手里转着圈，像条听话的小
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